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2009-09-23T18:18:00.001+01:00

Vem

2009-05-11T00:24:00.000+01:00

Vem.
Abre caminho por entre as tuas angustias e agarra a minha mão.
Agarra-a entre promessas de que nunca a largarás, por muito que saibas que mentes, por muito que percebas que ela é demasiado escorregadia para permanecer eternamente junto à tua.
Vem.
Traz-me todos os teus desgostos, as tuas lágrimas, as tuas alegrias, os teus sorrisos. Traz-te a ti mesmo, a quem és, verdadeiramente.
Não deixes para trás o teu egoísmo nem a tua ignorância, pois também são parte de ti.
Vem.
Juro que tratarei de ti, juro que protegerei a tua vida mais do que a que me pertence.
Não permitirei que nenhum mal te faça frente, proibirei os monstros de povoar os teus sonhos e os teus medos de habitar os recantos mais escuros da tua mente.
Vem.
Tens um lugar aqui, comigo.

depois de um hiato enorme, sai-me isto. Não sei.

Alma - Parte X

2007-10-05T22:34:00.003+01:00

Espero que estejas grávida. Já reparei que os teus seios mudaram e o teu estômago não parece tão liso e suave como habitualmente.

Espero que sim. Leio nos teus olhos uma criança que se encontra dentro de ti. É um rapaz, sabes? E vai ser corajoso, como o homem que ajudou a dar-lhe vida. Vejo-o dentro de ti. Ao contrário do que tu gostarias, não tem os meus olhos negros. São pequeninos, como os teus, verdes e misteriosos. Terá aquele olhar cativante que me prendeu a ti. É irrequieto, ele. Esperam-te muitas impaciências e preocupações.

Sim, digo-te esperam-te e não esperam-nos. Não, não é que eu não deseje essa criança, tu é que não queres que a deseje. Partirás, mais cedo ou mais tarde, com o receio de dares ao teu filho um pai como eu. Não te vais dignar a deixar um bilhete. É tipicamente teu não te preocupares, é tipicamente teu fugires sem avisares ninguém.

Como no dia em que o rapaz foi concebido, lembras-te? Desapareceste de casa, tu, que eras tão frágil e procurei-te toda a noite. Fui dar contigo nas docas, com os pés submersos e trouxe-te para casa. Apesar dos teus olhos pedirem desculpa a todo o momento, não conseguiste proferir uma palavra.

O miúdo é bonito. Tem um sorriso engraçado e vai ser bom músico. Pelo menos que para isso os meus genes sirvam. Olha, parece que não vais gastar dinheiro em chupetas... chucha no dedo, ele, nos dedos longos como os meus. Deixar-lhe-ei o meu piano como herança. Por favor, dá-lhe a mesma inspiração que um dia me deste a mim.

Ama-o muito, sim? Ama-o como um dia me amaste a mim, se não ainda mais.

Mas não vejas nele aquilo que vês em mim. Ele não o merece.
E se um dia lhe falares dessa figura, dessa pessoa, o PAI, não lhe digas que me deixaste porque já não me amavas. Diz-lhe que fui um anjo. E que, como todos os anjos, não pude ficar na Terra.

Porque não ficarei. Assim que me abandonares tornar-me-ei realmente num anjo e serei perpetuamente feliz, porque te pude conhecer e tornar a minha vida plena.

Não te sintas culpada quando leres estas linhas, que só receberás depois da tua partida. Tudo estava já destinado a ser assim e, se eu me resignei com esta sorte, tu nada poderias fazer para mudá-la, por muito que me amasses.

Rogo-te apenas um último pedido: chama-lhe Gabriel. Para que também ele seja um anjo.

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Final. E provavelmente o final do blog.

Alma - Parte IX

2007-10-05T22:33:00.002+01:00

Ultimamente, noto-te estranha.

Pareces-me permanentemente distante, a tua mente sempre nalgum lugar remoto a que eu não consigo ter acesso.

Jazes, indiferente a tudo, ao meu toque, ao som das minhas composições, ao timbre da minha voz, à luz que incide sobre o teu corpo delicado. Jazes assim, eternamente estagnada, como um cadáver abandonado pelo ocaso.

Tenho saudades da tua alegria, minha Alma, da forma como me olhavas da ombreira da porta e sorrias, enquanto eu, furioso de amor, te tocava as mais inúmeras cadências.

Ultimamente, noto-te estranha.

Macambúzia, arrastas-te pelo teu palácio sem saber onde te diriges, foges de tudo o que te rodeia, como se tudo te maçasse e aborrecesse.

Só o teu olhar permanece. Esse teu olhar penetrante, esse teu olhar que me controla, esse olhar que nunca me deixará viver sem ti.

Tenho saudades de quando te conheci, minha Alma, de como me encantaste com o teu cabelo incandescente e os teus olhos intensos e o teu livro de sonetos e a tua vida imoral.

Ultimamente, noto-te estranha.

E receio-te demasiado.

Alma - Parte VIII

2007-10-05T22:33:00.001+01:00

Sonhei que desaparecias.

No meu sonho, via-te nas docas como naquele dia em que fugiste.

Tinhas uma túnica branca colada ao corpo, ensopada pela água, que te fazia assemelhares-te ainda mais a um anjo.

Os seus olhos cintilavam com as lágrimas e estavam vermelhos de choro, mais encarnados do que o teu cabelo. Onde estava aquele olhar que me seduzira? Estavas vazia, minha Alma, tinhas sumido de dentro de ti mesma.

E, de repente, fixaste esse olhar desabitado em mim e os teus lábios murmuraram lentamente um “Odeio-te.” tão intenso como o teu olhar despojado.

Subitamente, fui atingido por uma dor tão avassaladora que caí de joelhos, pensando que a morte não tardaria.

Subitamente, levantou-se um temporal. O vento fustigava-me as faces, as nuvens negras reuniam-se numa conspiração apressada, o ribombar dos trovões fazia tremer a tua figura frágil, a chuva que começara a cair agredia-me constantemente, deitando abaixo as lágrimas caprichosas.

No meio do temporal, a Natureza venceu-me e vi-me no chão, paralisado, a ser torturado e humilhado pelos elementos.

Era tudo tão violento… tão violento… tão violento… tão violento… tão violento... tão violento…

Quando tudo acalmou, levantei os olhos do solo e olhei o sítio onde estiveras.

O vazio. Um vazio tão grande como o que eu vira nos teus olhos. Um vazio tão grande como o que se encontrava agora dentro de mim.

A túnica branca no chão.

Tão vazia e sem forma como eu.

A essa túnica faltava-lhe um corpo.

A mim, uma Alma.

Despertei sobressaltado e acordei-te assim que te senti ao meu lado.

Abriste devagar os olhos ensonados e, do meio do teu adormecimento suspiraste “Que se passa, meu Amor?”

E o teu olhar, apesar de confuso, era profundo e tão cheio de ti e do teu afecto que só te pude beijar e embalar de novo no teu sono.

Aquele vazio… não tenciono nunca mais sentir semelhante vazio…

Nem em sonhos.

Alma - Parte VII

2007-08-22T13:51:00.000+01:00

Dou comigo a questionar o meu egoísmo, a ansiar por um qualquer sinal teu de desconforto.

Afinal, roubei-te às ruas sem nada saber, apenas com a certeza do teu olhar, sem te dar qualquer hipótese de recusa.

Não te perguntei se tinhas alguém, outro homem fixo preso a ti: um pai, um namorado, um amigo, um proxeneta, um amante... alguém com quem manterias qualquer laço.

A única referência à família fora feita na justificação do teu nome imaculado. Onde estava essa mulher demente que mencionaras? Num cemitério, num hospício, a seguir a sua própria vida, ignorando a perfeição que se lhe escapara?

Moravas na rua, meu Amor? Tinhas uma casa ou andavas cambaleando de local em local, refugiada quando tinhas um cliente nocturno ou permanecendo ao relento quando o crepúsculo não te trazia ninguém?

Sentes a falta de algo? De alguém?

Serei eu uma besta que te arrastou para o seu covil sem te dar sequer oportunidade de defesa, como um lobo que agarra repentinamente a sua presa?

Não conheço a tua história, minha Alma, mas sei de ti o bastante para te amar incondicionalmente, para te dedicar cada melodia, para te escrever todas estas palavras vãs e patéticas.

Conheço todas as curvas do teu corpo: o sulco das tuas costas, a cova da tua barriga, a forma dos teus seios. Saberia descrever ao pormenor a fragrância do teu perfume, as expressões do teu rosto, os teus gestos e trejeitos. Consigo decompor nos mais variados adjectivos os teus olhos, as tuas sobrancelhas, o teu nariz, as tuas orelhas, a tua boca, os teus lábios, as tuas faces, os teus braços, as tuas pernas, o teu peito, os teus pés, o teu sexo, o teu pescoço, os teus cabelos, as tua mãos e o teu corpo em pleno.

Sei de cor as tuas reacções: como te arrepias quando te beijo a nuca, como coras se te elogio, como ficas extremamente sensível ao toque quando me desejas, como acorres a abraçar-me quando me detenho na minha melancolia.

Tens demasiado de mim em ti e por isso conheço-te melhor do que a mim mesmo.

Por isso me assombras tanto.

Por isso sou egoísta.

Por isso sei que me possuis.

Alma - Parte VI

2007-08-15T20:04:00.001+01:00

Consegui, minha Alma. Após tanto tempo, hoje enfrentei o banco longo de couro que há demasiado me esperava. Senti a sua troça calada, ele, que sabia melhor do que ninguém a longa temporada em que tinha sentido a ausência do meu peso. Passei os dedos devagar pelas curvaturas do verniz negro, sentindo o seu frio acolhedor. Abri a tampa e retirei as páginas de jornal que para lá tinha atirado no auge do meu desespero. Numa delas, amarrotada, lia-se, em letras grandes, após um espaço rasgado que eu presumia que outrora tinha contido o meu nome: CANCELOU A SUA DIGRESSÃO EUROPEIA e em baixo, em letras diminuídas: O artista alega falta de inspiração como motivo deste último capricho. Ah, essa inspiração, essa que eu tanto procurara em vão e me aparece sob a forma de um olhar.

Sentei-me decididamente e o banco, assustado com a minha determinação, fitava-me respeitosamente. Levantei o tampo e acariciei lentamente aquelas formas brancas e pretas, carregando numa e noutra, aqui e ali, como se nunca as tivesse conhecido, ouvindo os leves gemidos que estas proferiam. Os seus suspiros eram os de uma dama, acariciada por quem esperara eternamente.

Num ímpeto, ataquei-as. Os meus dedos eram mais rápidos do que a minha mente, fugiam e voltavam, esmagando ininterruptamente estas teclas, a uma velocidade estonteante. Quando o som atingia os meus ouvidos, era sublime. Oh, como era tão bela aquela arte que eu repudiara!

Mas agora, voltado a ser homem e, antes de tudo, teu amante, sentia o ritmo viajar pelo meu corpo, penetrar no meu sangue, ser bombeado pelo coração através das artérias para todos os músculos, até aos braços, até aos dedos, até quase jorrar sobre aquelas claves de marfim.

Toquei de tudo. Vieram-me à mente as sinfonias de Beethoven e o meu corpo as reproduziu. Pensei nas óperas de Mozart e os meus membros obedeceram. Depois, muitas horas depois, quando já não sabia mais a que génios recorrer, as minhas mãos já tinham instintos próprios, viajando pelas teclas por sua espontânea vontade. As melodias ecoavam, tão harmoniosas como tu, meu Amor, como as formas do teu rosto, tão equilibradas como os detalhes do teu corpo, tão desordenadamente organizadas como só a tua loucura.

Repentinamente, entraste na sala e ficaste a fitar-me, envergonhadamente, talvez sem coragem de interromper o feitiço que parecia ter-me sido lançado. Chamei-te com um gesto, sem parar de tocar, e sentaste-te ao meu lado.

Agora, tudo em mim era música e inspiração, tudo soava aos meus ouvidos como cânticos celestes. Tinha alcançado de novo um estado de graça aos olhos dos Deuses.

Com a minha musa, voltei a ser músico.

Alma - Parte V

2007-08-14T11:32:00.000+01:00

Será que te perdi de novo, como no primeiro dia?

Hoje acordei com o silêncio a martelar nos meus ouvidos insistentemente, como que para mostrar-me que algo estava errado.

Tacteei toda a casa, na minha cegueira matinal, perseguindo o teu cheiro ténue.

Perdera-te. Sabia-o no meu íntimo.

Fechei os olhos e deitei-me na cama, naquela posição em que geralmente se deitam os que dormem o derradeiro sono.

Esperei que a angústia viesse e me tornasse novamente prisioneiro daquilo que se tinha tornado o meu Éden.

Esperei que viesse acompanhada da solidão, que tantas vezes me tentara levar à loucura.

Esperei que trouxesse, por fim, o desespero, para que eu ficasse, enfim, prisioneiro de mim mesmo, este desperdício de matéria agora sem qualquer vontade de sobreviver.

A espera não me desesperou.

E a verdade é que nem a angústia, nem a solidão se dignaram a comparecer no baile melancólico que se festejava no meu espírito.

Decidi procurá-las nas ruas, precisava de me poder abandonar à mágoa da tua ausência.

Acabei encontrando-te a ti, minha Alma, quando resolvi embalar-me nas ondas pelágicas.

Estavas aninhada, com a cara no meio dos teus joelhos magros e pálidos. Ia perguntar-te se choravas quando vi a tua cara, manchada de dor, os olhos raiados de sangue, voltada para mim. Eras o retrato da melancolia, da raiva… abracei-te.

Senti o teu corpo de criança. Naquele momento, eras minha filha, o meu rebento, alguém que tinha nascido do meu ventre que, apesar de masculino, tinha a capacidade de gerar. Gostava de ter tido essa honra. A honra de conceber e parir a tua perfeição. Invejei a tua mãe insana, que te carregara e dera esse nome tão perfeito como só tu.

Carreguei-te nos braços, a tua fragilidade a tornar-te vulnerável em mim e a cada passo sentia que eras cada vez mais minha.

Sei que preciso de ti, agora que te encontras adormecida a meu lado. Dás-me conforto, enquanto vejo o luar que entra pela janela e se reflecte na tua pele marmórea. Tens um pequeno sorriso nos lábios, provavelmente sonhas com algo belo, algo que nunca conseguirei sequer imaginar.

Sei que te tenho. E nada mais quero.

ALMA -parte IV

2007-08-02T23:34:00.000+01:00

A crença popular diz que as mulheres ruivas são loucas. Nunca conheci nenhuma que o desmentisse. Nem tu, minha pequena Alma, com toda a tua doçura e leveza, deixas de ser demente. És louca, deveras, demasiado para seres compreendida por mim, comum mortal. Suficientemente louca para fazeres com que te ame cada vez mais, sem controlo nem medida, sem qualquer tipo de rede que me impeça a queda no chão duro, de cada vez que me levas aos píncaros.

Alma - Parte III

2007-07-01T22:58:00.000+01:00

Lembro-me agora das alturas em que tinha fome de pele.

Elas eram sempre mais uma estranha. Depois de tudo consumado, acendiam um cigarro obsceno, cujo fumo se enrolava em torno dos meus olhos, cegando-me a razão, fazendo-me duvidar se algo valeria a pena.

Sim, eram belas… elas eram sempre belas, com formas desejosas.

Mas as suas mentes não continham aquilo que eu desejava, as suas almas não eram puras como eu ansiava, não tinham o poder do teu olhar.

E todas tinham aquele vício, aquele horrendo vício… O fumo do cigarro não me incomoda, habituado que estou ao meu cachimbo, mas incomodava nessas alturas: a ansiedade com que, acabado o acto, elas acendiam um cigarro, fazia-me pensar na impureza dos seus gestos.

Quando as via, perto do meu alcance, ambicionava os seus corpos curvilíneos e os seus trejeitos femininos. Após tudo estar acabado, tinha nojo daquilo que cobiçara e queria afastar-me delas, de mim mesmo.

A sua luxúria assustava-me, eu que sempre tinha escondido em mim um pouco daquilo que esperava encontrar nelas. Eu que, apesar das mulheres objecto que recebia, continuava a acreditar que existia algo mais para além disso que elas me mostravam todos os dias.

Almejava algo mais do que um cadáver decadente, que se meneava única e simplesmente ao compasso das suas ânsias de carne.

Eu queria um verdadeiro ser humano, não um autómato impúdico.

Depois, encontrei-te.

A princípio, tive receio de te tocar, de te olhar, temia que se te fixasse demasiado tempo não passasses de uma ilusão.

E se não fosses nada mais do que a minha própria imaginação?

Se os meus anseios fossem tão desesperados que criavam fantasmas que os satisfizessem?

Eras tudo aquilo com que sonhara. Tinhas a expressão doce de uma cândida menina, com o aspecto da mais pecaminosa meretriz.

O teu corpo, apesar de destroçado, era puro, singelo, tinha a graça de algo tão límpido que nunca poderia sequer ser contemplado.

Mas não consigo nunca ausentar-me da tua alma, minha Alma. Possuis nela nada mais do que a ausência de tudo. És resplandecente, cristalina, sem qualquer vestígio da imoralidade repugnante em que vivias.

Sim, és a máxima expressão da imperfeição perfeita.

E eu tenho demasiado medo de não te saber cativar.

Alma. - Parte II

2007-06-22T13:44:00.001+01:00

A felicidade aterrou nos meus pés para nunca se levantar. Dormes a meu lado enquanto escrevo esta carta e sei que nunca a lerás. No entanto, escrevo-ta para que o meu espírito se engane e se acalme de tanto contentamento.

Soube hoje que tinhas de ser minha.

Tinha anoitecido e as sombras das luzes exteriores nas paredes da minha cela domiciliária enlouqueciam-me. Peguei no meu cachimbo, enchi-o e saí à rua. Deixei a porta aberta. Que me importava se fosse roubado. O teu olhar era o maior bem que outrora me haviam furtado.

De repente, uma sombra pequena, esguia, de cabelos rubros, prostrava-se debaixo de um candeeiro, diante de mim. Quando me aproximava, um carro parou. A tua sombra (que não eras tu, nunca poderias ter sido) aproximou-se e debruçou-se sobre a janela falando com o seu condutor. Toda a sombra era promíscua e tive medo. Medo de que não fosses afinal a pessoa do teu olhar. Aproximei-me, a passos largos, decididos. O condutor do carro ouviu-me e, assustado, arrancou, deixando a tua sombra desconcertada.

Olhaste para mim. Viste-me novamente como no primeiro dia. Todo o meu temor se dissipou: tu estavas lá, já não eras apenas uma sombra. No entanto, o teu olhar era envergonhado, enquanto puxavas para baixo a diminuta mini-saia que não te cobria de modo algum as pernas e tentavas tapar o peito demasiado exposto pelo decote profundo.

Segurei-te na mão que tinhas livre e perguntei-te apenas o teu nome. A tua voz, mais melodiosa do que qualquer orquestra que eu já tinha ouvido, respondeu-me apenas em tom baixo: «Alma.» Nesse momento, já tinhas levantado os olhos para mim, com um leve sorriso, proferindo depois: «É estúpido, eu sei. A minha mãe era insana.»

Ah, como eu te amei nesse instante! O teu nome conjugava-se de tal modo com o teu ser, era tudo tão belo, tão perfeito, tão admirável! Abracei-te naquele momento, beijei-te as faces, os lábios carmins, as pálpebras que protegiam o teu olhar magnético, e de novo os lábios e as faces e as pálpebras.

Trouxe-te comigo e estas quatro paredes, que antes eram o meu cárcere, tornaram se o teu palácio. Fizemos amor. Amei-te como nunca voltarei a amar ninguém.

ALMA.

2007-06-17T16:02:00.000+01:00

Bem, tinha, para um efeito especial, aproveitando alguns textos que já tinha e modificando outros, escrito uma espécie de conto.
Como não tenho tido grande inspiração, vou publicando aqui por partes... alguns de vocês (que lêem regularmente o blog) vão ter uma séria sensação de dejá-vú nalgumas partes, mas pronto. Aguentem! Hehe!)

Aqui vai a primeira parte:
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Amei-te no momento em que levantaste os olhos para mim.

Penetraste-me com o verde do teu olhar e senti que me observavas por inteiro, apesar de manteres os olhos fixos nos meus. Tinhas um olhar de mulher, apesar das tuas compleições e formas ainda muito ameninadas.

Amei-te muito nesse momento. Depois, não soube mais de ti.

Fugiste envergonhada, não me autorizaste sequer uma palavra, pousaste o livro de sonetos em que te encontravas absorvida e apressaste-te a escapar no labirinto de estantes que nos rodeava.

Depois, não soube mais de ti. Tive saudades, chorei, mantive a angústia como minha companheira de quarto.

Desespero entre estas quatro paredes pelo anseio de ver os teus olhos, de te amar novamente como nesse dia.

Faz hoje uma semana que o teu olhar partiu, de dentro daquela livraria empoeirada, para não entrar mais na minha vida. Sete dias de eternidade.

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Cheers.

Desolação

2007-05-20T21:04:00.000+01:00

Permanecerei aqui.

Para sempre, até que cada célula se desintegre nas suas moléculas, até que cada molécula se divida em infindáveis átomos.

Até que a raiva que me habita me consuma, devore as minhas entranhas e me deixe morrer assim, lentamente, numa agonia martirizada.

Serei eu, sempre eu, até que não exista mais nenhum eu, nem tu, nem o mundo nem mais ninguém, até que a vida não seja mais do que morte, até que me possa resguardar para todo o sempre daquilo que sou.

Não consigo pensar, não consigo respirar, o meu peito oscila sem nada que o faça inchar, tenho os pulmões demasiado frágeis, desfazem-se a cada inspiração.

Sinto o sangue inundar-me, escorrer por entre os meus órgãos, rebentar com as minhas artérias e veias e desfazer-me por dentro.

Perdi-me. Perco-me ainda, nos batimentos do meu coração, nas lágrimas que escorrem no meu rosto, nas dores que povoam todo o meu corpo.

Sei que estás aí, que me olhas em todo o teu esplendor e me mudas com o teu olhar. Sei que vês algo belo, algo que não existe no local onde me encontro, no corpo de quem sou, na alma que me habita.

O teu olhar possui essa beleza, a graciosidade de achar tudo tão formoso.

Por favor, não me olhes mais.

Deixa-me permanecer como sou, a disforme tentativa de um ser humano.

2007-05-13T15:07:00.000+01:00

Segura a minha mão.
Vá, aperta-a com força, nem que me magoes.
Mas segura-a.
Dá-me essa falsa sensação de que estarás sempre aqui, de que nunca poderei cair porque estás a meu lado.
Conduz-me a algum local onde possa ser feliz, onde o nosso amor não seja atacado por seres monstruosos que me magoam.
A um local onde não coexistam outros seres humanos, onde nunca mais sejas ferido para assegurar a minha honra.
Por favor, segura a minha mão, nunca a largues, deixa-te ficar aí.
Faz com que eu me sinta de novo criança, obriga-me a correr a teu lado, acompanhar os teus largos passos enquanto fugimos da chuva torrencial que nos faz ficar pesados.
Segura-a, mesmo enquanto limpo o sangue que te escorre nas faces, fruto das agressões daqueles de fora, que nunca serão como nós.
Não a largues, nem quando eu gritar de dor, nem quando as lágrimas me escorrerem pela cara abaixo, confundindo-se com as gotas com que o céu nos bombardeia.
Fica. Sempre aqui, até ao dia em que o mundo nos compreender, até ao dia em que consigamos ambos erguer a cabeça e enfrentá-los a todos, sem armas nem insultos, apenas com a eloquência das nossas palavras.
Não me deixes. Espera pelo tempo do Apocalipse, em que eu possa finalmente estar a teu lado sem tremer por dentro.
Por favor, segura a minha mão. É apenas um prolongamento do teu corpo, pois sou parte de ti em mim. Se a a abandonares, serás um mutilado, terás perdido a parte de ti que mais sofria, se calhar serás mais feliz.
Mas por favor, por agora, enquanto me amas, segura a minha mão.

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Amo-te.

To preserve me.

2007-04-15T12:09:00.000+01:00

"Store (me) away from direct sunlight, preferably in a dark drawer with your secrets."

...

2007-04-05T20:23:00.001+01:00

Abriu a janela e deixou a chuva lavar-lhe a cara. As portadas abertas batiam violentamente contra a parede de telha, os seus olhos, dois lagos que armazenavam mais água do que todas aquelas nuvens carregadas no céu.

A chuva fustigava-lhe as faces delicadas de menina, fazendo com que ganhassem um tom rubro de dor.

As lágrimas, essas infames que não caíam, enchiam-lhe os olhos, deixando-os vítreos, sem reacção.

E dentro dela chovia tanto… tanto… tanto… tanto… tanto…

Vendera-se, de tal maneira, pelo sentimento de amor que nunca conseguira identificar. O seu corpo, rasgado de ódio e impudor, marcado de toda a violência contra ele cometida, não escondia agora a morte da sua alma.

Tinha morrido. Sim, estava ali, mas não era ela.

Tinha morrido um pouco de cada vez, debaixo de cada homem que a usara, sob o olhar de cada pessoa que a julgara, em cada queda que dera.

E a sua morte era agora muito menos dolorosa.

Essa menina...

2007-02-21T23:36:00.000Z

Antes de mais nada, queria pedir desculpa às [poucas] pessoas que visitam este blog, por uma ausência tão prolongada. A verdade é que estive ocupada em escrever umas coisas específicas (como alguns de vocês sabem) e negligenciei um pouco o blog.
Outra verdade é que não tenho sentido vontade nem inspiração para escrever, e não gosto muito de encher o blog com textos de outros ou com coisas que escrevi sem vontade.
O texto de hoje é muito fraco, mas apeteceu-me, portanto fica aqui. Para pelo menos terem algo para criticar nos próximos tempos.
Espero conseguir redimir-me.
Um abraço.
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Era uma vez uma menina.
Uma menina estranha, diferente, que gostava de o ser.
Uma menina pequenina que fazia asneiras sem querer.
Uma menina que achava injustos os seus castigos, porque tudo o que tinha feito era bonito, mesmo que tivesse implicado destruir algo antes.
Uma menina que lia histórias tontas e sorria muito, pensando que um dia a sua história também pudesse ser escrita assim.
Uma menina que trauteava canções tolas, que cantava a plenos pulmões a "Cinderela" fechada no seu quarto de princesa.
Uma menina que acreditava nesses amores platónicos, feitos de olhares e partilha.
Uma menina que gostava de dançar à chuva e calcar poças de água.
Uma menina que acreditava que as meninas não choravam.
Uma menina que sonhava que um dia ia ser feliz.
É uma vez uma mulher.
Uma mulher que está farta da diferença, só quer a uniformidade e sentir-se normal.
Uma mulher quase adulta que continua a magoar os outros acidentalmente.
Uma mulher que não compreende a frieza, porque sempre se esforça por amar, proteger e sacrificar-se por todos os que a rodeiam.
Uma mulher que lê livros sombrios, realistas, e olha de lado e com ironia os contos de fadas, sabendo as mentiras que eles mostram.
Uma mulher que ouve músicas melancólicas, que murmura inaudivelmente letras tristes na sua prisão domiciliária.
Uma mulher que perdeu a fé no amor, na amizade, na solidariedade.
Uma mulher que odeia os dias cinzentos, porque esqueceu a magia que eles encerravam.
Uma mulher que sabe que chora, mas não o faz para não se humilhar, porque é uma fraqueza.
Uma mulher que entende que a felicidade não existe.

Posse

2007-01-12T11:38:00.000Z

Sonhei-te.
Eras minha.
No meu sonho abria os olhos para ti e via-te na contra-luz.
Eras bela e eras minha.
Examinava cada curva do teu corpo, a forma dos teus seios, o sulco das tuas costas, a cova da tua barriga.
Eras linda e eras minha.
Falava contigo. Falavas muito e dizias coisas espantosas.
Eras inteligente e eras minha.
Eu ouvia-te, grande parte das vezes calado, com medo de quebrar o feitiço que impunhas sobre mim. Ouvia o timbre melódico da tua voz e apetecia-me chorar pela maravilha que eras.
Eras fantástica e eras minha.
Deixava-me embalar nos teus braços, encostava a minha cabeça ao teu colo e chorava de felicidade.
Eras carinhosa e eras minha.
Cheirava intensamente todo o teu corpo, desde os teus pés delicados ao teu cabelo, tudo era natureza e flores e mar e frutos e claridade e pureza.
Eras perfumada e eras minha.
Via nos teus olhos toda a inocência do mundo e observava em ti a criança que eu outrora também fora.
Eras pura e eras minha.
Beijava-te a linha fina do pescoço e sentia a tua pele arrepiar-se por debaixo da tua camisa fina de cambraia.
Eras humana e eras minha.
Fazia amor contigo vezes sem conta, suave e apaixonadamente, enquanto te sussurrava ao ouvido o quanto te amava.
Eras perfeita e eras minha.
Sonhei-te.
E eras minha.

Feliz Ano Novo

2006-12-31T19:25:00.000Z

Inspirou fundo.
O ar frio da noite entrou nos pulmões, enquanto nos seus ouvidos ressoava a última das doze badaladas dessa noite.
Uma lágrima caiu-lhe pela cara. Olhava para trás e via todo esse ano que tinha passado. Muitas outras lágrimas tinham sido sustidas durante esse tempo vingavam-se agora.
Fora amada. Fora ridícula. Fora humilhada, envergonhada, abraçada, deixada sozinha...
Os seus passos ressoavam na calçada preta e branca, tipicamente portuguesa... aqueles padrões regulares faziam-na lembrar das pessoas que passaram por si: diferentes de certa maneira, iguais noutra. Todos tinham feito diferença nesse ano, uns pela positiva, outros nem tanto. No entanto, todos a conduziram a um crescimento interior. Os que a magoaram, porque a tornaram mais forte, os que a amaram, porque lhe ensinaram muito.
Um novo ano viria. Faria alguma diferença? Provavelmente não. Mas continuava a pedir os seus doze desejos, um por ele, um por si e o resto por todas as outras pessoas que amava.
Sim, porque um novo ano chegava.

Natal

2006-12-24T13:02:00.000Z

Hoje levantei-me e olhei pela janela. Aquele nevoeiro leve, que restava tipicamente da noite gelada, envolvia ainda os edifícios mais altos da cidade.
Levantei-me e, cheia de energia, aprumei-me. Vesti a saia de veludo vermelho, de que tanto gostavas e o casaco cintado. Calcei os sapatos abertos, aqueles de que te riste muito ao saberes que tinha juntado dinheiro durante dois meses para os comprar.
Senti-me bem. Olhei-me ao espelho e arranjei os meus caracóis, que estavam desalinhados duma noite de sono. Arranjei-os com a escova de prata, apesar de saber que não os devia escovar.
Saí. Estava frio, muito frio, os dedos que apareciam na abertura estreita dos sapatos doíam-me de tão gelados. No entanto, sorri.
Andei por aí, pelas ruas, sempre com um sorriso estranho no rosto. Certamente muitos dos que passaram por mim na azáfama dos sacos cheios de presentes de última hora pensaram que era louca. Outros que aproveitaram este dia apenas para passear pensaram que provavelmente estava feliz. Todos errados. Eles, como sempre, estão todos errados.
De repente, sem saber porquê, dei por mim a entrar naquela relojoaria ao lado do "nosso" restaurante. Tinha na montra um relógio lindíssimo, de mostrador preto, que combinava na perfeição com a camisola que te tinha dado no último aniversário.
Num ímpeto, comprei-o e pedi para me fazerem o melhor embrulho que conseguissem.
Saí da loja, com um saquinho na mão, como grande parte das pessoas com quem me cruzava e fui voltando para casa pelo meio da multidão que se apertava nos passeios.
Olhei as luzes apagadas e vi a esperança de toda a humanidade de que estes adereços melhorem ligeiramente a estima e a disposição de cada um.
Cheguei a casa e pousei a tua prenda ao lado da da minha afilhada. Comprei-lhe um cd de Vivaldi, já é tempo de começar a ouvir música em condições, não achas?
O teu relógio ficará lá. Sei que o virás buscar, mais cedo ou mais tarde. Afinal, é Natal.

Felicidade

2006-11-28T12:10:00.000Z

- Bom dia... - a voz saiu-lhe arrastada, como se o corpo ainda resistisse aos ímpetos do cérebro.
Ele voltou-se e abriu lentamente os olhos. Ela estava voltada para ele, a cabeça apoiada na mão de tal modo que os seus cabelos longos cobriam os seios nus. Os seus olhos enormes fixavam a sua face de modo contemplador. Ele sorriu e beijou-a, suavemente, sobre as costelas. Ela soltou uma gargalhada infantil e acariciou-lhe a face. Os olhos dele, de cor indefinida, mantinham-se com um ar ensonado. A mão dele procurava já a sua e os seus lábios entreabertos mostravam-se extremamente convidativos. Beijou-o. Longamente, sem pressas, como se o relógio tivesse parado para todo o sempre. Deitou-se sobre ele e sentiu o desejo que ele nutria por si. Acariciou-lhe a face, como se fosse um bebé carente e deixou-se abraçar ternamente. De repente, numa espécie de brincadeira, levantou-se e afastou os cobertores, ficando sentada. A linha da sua coluna era graciosa, no meio das suas costas, e a pele de galinha tornava-a ainda mais irresistível. Vestindo uma camisola, correu para a janela, afastando as cortinas. O dia lá fora estava cinzento, a chuva caía com violência e o vento arrastava tudo à sua passagem.
Ela olhou para trás. Ele lá estava, na cama, olhando para ela com o seu típico sorriso nos lábios. Não lhe importava que o mundo desabasse. Ela era feliz.

2006-10-21T20:11:00.000+01:00

Fechei a janela devagar assim que saíste. Fechei-a com o trinco, para nunca perder o teu cheiro.
No entanto, deixei a porta aberta. Não sei bem porquê, embora reconhecesse perfeitamente que era por aí que o teu cheiro te seguiria.
Talvez esperasse que voltasses atrás, embora soubesse que nunca o farias.
Arrumei devagar os cacos daquele castiçal negro que me tinhas atirado, na tua crise de fúria. Nunca pensei ver-te assim, tão perto de me magoares. Tive medo. Não de ti, mas da ira que te possuía. Sei que foi por isso que saíste. Porque tinhas demasiado medo de me magoar tanto fisicamente como eu te magoava a ti psicologicamente. Porque, se tu tinhas a força, eu tinha o intelecto. E nem todos os castiçais partidos deste mundo eram comparáveis aos jogos mentais que te fazia.
Apanhava os cacos negros e continuava a olhar fixamente a porta aberta por onde se escoava o teu cheiro. Sabia que nunca mais passarias aquela ombreira onde tantas vezes te tinha deixado pendurado. Depois, lentamente, sentei-me no meio dos cacos, sem me preocupar com os que penetravam levemente na carne. Sabia que aquela dor não era comparável à que tu alguma vez sentiras. Queria magoar-me de alguma maneira, para poder dizer que, como tu, também sofria.
Nada. Aquela dor física não significava nada para mim, era tão ínfima, comparada com a cólera libertada pelos teus olhos. Desisti. Levantei-me a abri novamente a janela, onde o nevoeiro parecia encostar-se. Ironia, a desta cortina de fumo que parecia querer penetrar nos corpos e devolver-me algo que nunca tinha sido meu.
Reparei que tinhas deixado para trás roupa, objectos pessoais. Numa tentativa de me equiparar àquelas mulheres enraivecidas dos filmes romântico-trágicos, rasguei todas as tuas camisas, risquei e parti os teus discos, atirei contra as paredes o teu relógio. Nada. Nada mesmo. Nem uma ínfima partícula de culpa, remorso, tristeza, miséria, até.
Numa derradeira tentativa de sentir, peguei nos comprimidos que às vezes tomavas para dormir. Tomei todos os que estavam no frasco, pensando que iria sentir alguma coisa. Anestesiaram-me. Anestesiaram-me de modo tão forte que depois só fui eu quando acordei numa cama de grades, num quarto indiferentemente branco, com uma mulher estranha à minha beira que me chamava "Minha querida". Apesar dos comentários do costume, do "coitadinha, o namorado deixou-a!" ou o "é desgosto de amor!", era-me totalmente impossível sentir pena ou compaixão de mim mesma.
Doía-me o estômago e o corpo, é verdade, mas a minha alma continuava incólume à dor.
Estava viva para os demais mas morta muito antes de te conhecer.

(De) Cadência

2006-10-07T20:10:00.000+01:00

As notas melancólicas enchiam o ar à medida que o arco arranhava as cordas.
Os seus dedos pressionavam as cordas de modo sistemático, as suas mãos tremiam enquanto as apertavam e o som fluía tão naturalmente como as suas lágrimas.
O violoncelo, pousado entre as suas pernas, sempre fora uma representação do seu estado de espírito. Talvez por isso grande parte das peças que aprendia fossem tão tristes, talvez por isso o próprio tom do violoncelo fosse tão grave e amargo.
Os dedos sangravam-lhe já de tanto esforço, a mão direita estava crispada de tal modo no arco que dificilmente lha conseguiriam tirar da mão.
E as notas, cada vez mais trémulas, hesitavam em sair do instrumento. A cada soluço, uma nova nota ficava a pairar, a cada nova lágrima a melodia parecia esvair-se por entre as cordas para todo o sempre.
Queria fugir com elas, ir para longe com aquela música que era a única coisa terrena que ainda tinha. Queria morrer atravessada por aquele arco, sufocada por aquelas cordas, ensurdecida por aquela música.
Queria ser a própria música e poder deixar-se morrer por entre os aplausos apaixonados de uma plateia.

Gabriel

2006-09-21T20:08:00.000+01:00

Espero que estejas grávida. Já reparei que os teus seios mudaram e o teu estômago não parece tão liso e suave como habitualmente.
Espero que sim. Leio nos teus olhos uma criança que se encontra dentro de ti. É um rapaz, sabes? E vai ser corajoso, como o homem que ajudou a dar-lhe vida. Vejo-o dentro de ti. Ao contrário do que tu sempre sonharas, não tem os meus olhos verdes. São pequeninos, como os teus, escuros e misteriosos. É irrequieto, ele. Esperam-te muitas impaciências e preocupações.
Sim, digo-te esperam-te e não esperam-nos. Não, não digo que eu não deseje essa criança, tu é que não queres que a deseje. Partirás, mais cedo ou mais tarde, com o receio de dares ao teu filho um pai como eu. Não te vais dignar a deixar um bilhete. É tipicamente teu não te preocupares com o que os outros ficaram a pensar, é tipicamente teu fugires sem avisares ninguém.
Como no dia em que o rapaz foi concebido, lembras-te? Desapareces-te de casa, tu, que eras tão frágil e procurei-te toda a noite. Fui dar contigo nas docas, com os pés submersos e trouxe-te para casa. Apesar dos teus olhos pedirem desculpa a todo o momento, não conseguiste proferir uma palavra.
O miúdo é bonito. Tem um sorriso engraçado e vai ser bom atleta. Pelo menos que para isso os meus genes sirvam. Olha, parece que não vais gastar dinheiro em chupetas... chucha no dedo, ele. Ama-o muito, sim?
Ama-o como um dia me amaste a mim, se não ainda mais. Mas não vejas nele aquilo que vês em mim. Ele não o merece.
E se um dia lhe falares dessa figura, dessa pessoa, o PAI, não lhe digas que me deixaste porque já não me amavas. Diz-lhe que fui um anjo. E que, como todos os anjos, não pude ficar na Terra.
Porque não ficarei. Assim que me abandonares tornar-me-ei realmente num anjo e serei feliz.
Não te sintas culpada quando leres estas linhas, que só receberás depois da tua partida. Tudo estava já destinado a ser assim e, se eu me resignei com esta sorte, tu nada poderias fazer para mudá-la, por muito que me amasses.
Rogo-te apenas um último pedido: chama-lhe Gabriel. Para que também ele seja um anjo.

Sinfonia de Sentidos Desafinados

2006-09-15T13:06:00.000+01:00

As gotículas de chuva martelavam incessantemente na superfície envidraçada da clarabóia daquele sotão em ruínas. O pêndulo do relógio mantinha o seu movimento constante, de um lado para o outro, segundo a segundo. O som produzido era oco, tosco e arranhava os tímpanos.
O bater do coração, aquele pulsar ininterrupto do sangue a ser bombeado a alta velocidade pelas veias... de repente, uma paragem? Não, ele voltava ao seu ritmo, o corpo vivia e o cérebro continuava a passar as suas ideias a uma velocidade estonteante.
Aquele papel de parede... tinha desenhos estranhos, abstractos. Era irritante ao olhar e ao tacto, com a sua irregularidade característica e as cores baças, desbotadas pelo sol.
E a luz... aquela luz que a impedia de abrir totalmente as pálpebras e de ver em pleno o espaço em que se encontrava. Essa luz que lhe lembrava aquela imagem que toda a gente falava da luz ao fim do túnel que conduzia ao fim de tudo. Será que se a seguisse tudo acabaria?
Olhando para um canto, viu uma poça. De cor estranha, acastanhada, água suspeitamente escura. Era provavelmente dali que provinha o cheiro fétido que a inebriava, aquela cortina de horror que a sufocava... a podridão dentro dela era tão profunda que pensou ser ela a exalar esse odor nojento.
Esse odor tão penetrante que o podia saborear, sentia na aspereza da língua um sabor insuportável, como se as próprias gengivas estivessem em decomposição.
Odiava esta sensação. Este mundo com sentidos mais apurados, que lhe tinham prometido, era uma mentira.

Monólogo

2006-09-06T13:39:00.000+01:00

Sabes? Amo-te. Acho que nunca to disse mas digo-te agora.
Amo-te mesmo. Tanto que nunca to consegui dizer.
Amo-te. Digo-te agora que já não me podes ouvir, agora que a terra que nos separa abafa qualquer som, que o mármore da tua campa permanece brilhante e intacto perante as minhas palavras.
Amo-te verdadeiramente e não sei como não me apercebi disso antes. Sei que me amavas, mas era essa a tua obrigação, não era?
Olha, trouxe-te as orquídeas roxas. As que cresciam debaixo da janela da vizinha e que tu me ralhavas por eu roubar de vez em quando para te dar. Trouxe-tas e não me importo que a vizinha fique zangada. Porque me lembro da lágrima que escorria do canto do teu olho quando pegavas nos ramos toscos que as minhas mãos inocentes te estendiam.
Era demasiado criança... nunca me apercebi do que se estava a passar contigo.
Nunca reparei que o brilho dos teus olhos nem sempre era de alegria nem percebi que quando ficavas mais tempo na cama não era porque tinhas preguiça.
Vou pô-las aqui, as orquídeas. Sabes que perguntaram por ti? Já não sei quem, não me lembro, mas perguntaram. E eu não respondi. Não podia simplesmente aceitar a verdade pura e dura de que me abandonaste.
Que coisa mórbida tens aqui! Quem te deixou esta vela? Sempre odiei estas coisas de cemitérios e pessoas a chorar e campas estragadas e maltratadas e fotografias tão em decomposição como os corpos das pessoas representadas e nomes que ninguém se lembra e datas que já nada significam e inconformidade e a efemeridade da vida aqui tão perto. Vou levar a vela, está bem? É feia, mórbida, sei que também não gostas dela. Trago-te depois uma daquelas que costumavas ter, dessas que cheiram a rosas e que quando se acendem aquecem a alma.
Bem, tenho de ir. Está tudo à minha espera para o meu aniversário. Não sei se quero ir, sei que não quero ficar. É tudo tão inútil... bem, pensei passar por aqui, para te agradecer. E para te dizer que te amo. É um segredo.

2006-08-24T09:47:00.000+01:00

Levantou lentamente os olhos que estavam há muito fixos nas traves da cama e dirigiu-os para o tecto. Tinha humidade. Estava preto e bocados da tinta caíam. Nojo. Sim, nojo. Aquele tecto lembrava-lhe toda a putrefacção que ele quisera durante muito tempo evitar.
Aquele ruído constante irritava-lhe os ouvidos. Aquele toque arrepiava-lhe a pele. Quem eram estas pessoas que o rodeavam, falando e sorrindo com as suas pérolas brancas e perfeitas condescendentemente dirigidas a ele. Soubera o que era isso. Esse sorriso de condescendência também já estivera na sua boca. Agora, não sorria. E, se o fizesse, não seria um espectáculo bonito de se ver. Apesar de já não se ver ao espelho há muito tempo, imaginava que os estragos que fizera na sua boca com o alicate estivessem bastante à vista.
"Larga-me!" pensava, olhando de frente, fixamente, para a bela rapariga que lhe agarrava a mão. Ela sorria, a única que parecia sorrir de espontânea vontade, a única que parecia ver algo nele. Queria agarrar aqueles cabelos loiros, sedosos. Queria-os na sua mão, um tufo, para guardar debaixo da almofada. Algo lhe dizia que o perfume daqueles cabelos o ajudaria a ultrapassar as longas noites na enfermaria.
"Tinhas saudades minhas?" perguntou ela, de repente. Saudades... que seria isso que ele há muito tempo deixara de identificar? Com certeza era algo que ela queria que ele tivesse. Por isso, não disse nada, fechou apenas os olhos lentamente, apertando-lhe com mais força a mão que ela teimava em não largar e esperava que ela interpretasse isso como uma resposta da sua parte.
Quem era aquela mulher que teimava, ao fundo da cama, em cobrir-lhe os dedos dos pés que tanto lhe custaram pôr à vista? Que quereria dele também? Via no seu sorriso a substância malévola que é o amor fraternal. Tinha medo.
Gritou. Alto, de forma bárbara, batendo na cama com toda a força. A rapariga afastou-se, a mulher aproximou-se, tentando acalmá-lo. Empurrou-a. Ela metia-lhe impressão, parecia censurá-lo a toda a hora. Continuou a gritar, a plenos pulmões. Até que vieram os homens brancos. Aqueles que eram todos iguais e que, em troca de uma pequena dor, lhe davam horas de descanso.
Eles vieram. E ele pudera dormir. Não sem antes mandar embora toda aquela gente horrenda que o rodeava e conspirava contra si. Mas seguidamente, pudera descansar.

2006-08-16T14:00:00.000+01:00

Espreitou lentamente e viu-a ali.
Recostada nas almofadas, as lágrimas escorriam por entre os fios de cabelo deixados à toa sobre a cara. Sentia por ela uma simpatia profunda, quase incompreensível porque nunca a conhecera verdadeiramente.
No entanto, a sua dor incomodava-a, odiava vê-la sofrer e saber que nada podia fazer para ajudá-la.
Não podia transpôr aquela porta pois ela representava os quilómetros de distância que as separavam.
Mas poderia, talvez, detrás da porta, confortá-la, acalmá-la, tentar fazer com que ela percebesse que o mundo não estaria assim tão perdido.
Um líquido ténue, de um tom brilhante mas transparente escoava-se pela frincha. Era a Esperança. A Esperança da menina que se encontrava lá dentro fugia a toda a velocidade e tentava nunca mais voltar. Por isso, ela despiu-se. Tirou o camisolão que trazia e, apesar do frio lancinante que lhe quebrava os ossos, absorveu com ele toda a Esperança que escorria pelo chão.
Tremia enquanto a sua mão, num movimento circular, calmo e regular, limpava aquele estranho líquido que agora conferia à camisola um brilho macabro.
Espreitou novamente e a menina tinha adormecido. A sua face refulgente devido às lágrimas apresentava agora uma expressão de calma total. Como os querubins dos quadros renascentistas.
Pousou a camisola húmida e cintilante no baloiço e sentou-se, semi-nua, nas escadas do alpendre. Ela iria acordar brevemente. Poderia, então, devolver-lhe toda a Esperança que quase deixara escapar.
E permaneceu ali, os sentidos a adormecerem-lhe perante o frio que se fazia sentir, com a neve a dissolver-se de encontro à sua pele.
E permanecerá ali, até que a menina abra a porta, e recolha a sua Esperança.

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Acho que percebes que esta é dedicada a ti, não?

Regressão.

2006-08-12T14:10:00.000+01:00

Limpa, dos teus olhos, essas lágrimas impuras.
Limpa-as, pois não são dignas de ti.
Liberta-te dessa morfina que só te deixa esse sentimento de dormência e de pena de ti mesmo. Essa que abafa a tua dor, tirando-te a consciência dela. Mas a dor continua lá, as razões porque te dói também. Liberta-te...
Expulsa esse éter que te anestesia os sentidos e que só te possibilita essa piedade pela tua pessoa. Os odores, as visões horrendas, os sons medonhos continuam lá, tu é que não és capaz de os sentir...
Desiste dessas drogas que "eles" aceitam.
Sê tu, por muito que isso te desagrade.
Grita com a mostruosidade do ser tenebroso que te habita.
Ouve o teu próprio clamor multiplicar-se até ao infinito e reage.
Mata com a precisão da malvadez que escondes no teu interior.
Morre, com a fragilidade do teu ego despedaçado.
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Estou a regredir. Sinto que as palavras não fluem e que já consegui fazer melhor.
Desculpem.

Férias

2006-07-29T19:10:00.000+01:00

Só para avisar as (muito poucas) pessoas que vêm aqui: vou estar duas semanas de férias, por isso provavelmente não vai haver novos posts nesse espaço de tempo.
Mas espero voltar com mais textos.
Beijos e fiquem bem na minha ausência.

2006-07-23T11:37:00.001+01:00

Aquele olhar que a pressionava e a fazia sentir-se minúscula.
Ela gostava dele. Tanto que nem sabia como reagir a tudo.
Mas ele exigia-lhe, com o olhar, uma decisão. Ela sabia que tinha de descobrir o que queria.
E os seus olhos, que ela não conseguia fixar, punham-na nervosa, sem saber o que dizer.
Todo o seu corpo tremia e a voz falhava-lhe. As sinapses do cérebro davam-se a toda a velocidade, mas a sua boca não conseguia acompanhá-las.
Ela sabia que sim. Ele era a aposta mais arriscada de toda a vida dela, mas também a mais compensadora.
E, quando aqueles olhos se fixaram nos dela, suplicando-lhe uma resposta, ela soube-a.
De repente, aquele sorriso. E, quando ele sorriu, ela teve toda a certeza do mundo.
Com aquele sorriso, naquele instante, ela foi feliz.
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A ti.

Sleeping with ghosts

2006-07-18T10:46:00.000+01:00

O seu nome não interessa para a história.
O meu muito menos.
Digamos apenas que ambos tivemos tempos difíceis numa mesma época difícil.
Nunca tivemos o que se pode chamar uma relação saudável.
Ela era a minha heroína.
Era a única coisa que me arrancava da cama de manhã. A ânsia de tocar o seu corpo, a sofreguidão de a ter, o desejo de a amar intensamente. Apenas isso me mantinha vivo e não aguentava os momentos que passava sem ela. Tal como com a droga, era doloroso. Dores físicas. Embora parecesse irreal, sofria realmente a sua ausência. Não me conseguia mexer, os músculos doíam-me, todo o mundo me parecia morto, uma conspiração enorme para me torturar. A mínima luz cegava-me, a música mais calma ensurdecia-me, as comidas insípidas enjoavam-me, os perfumes mais suaves inebriavam-me, tudo era demasiado violento.
De repente, ela voltava e a minha viagem reiniciava-se.
Temia ficar sem ela mais do que tudo na vida. Se ela desaparecesse, o que seria de mim? Um vazio enorme apoderava-se de mim sempre que a via fechar aquela porta. Temia que nunca fosse regressar.
Esse medo punha-me de cama, constantemente doente. Ela sentava-se ao meu lado, afagava-me o cabelo e o suor que a febre imaginária me causava.
Por vezes, quando ela se encontrava ao meu lado, a dormir serenamente, chorava. Baixinho, porque um homem não chora, mas as lágrimas corriam, como num bebé, pelas minhas faces.
Ela não me amava. Sabia-o. Gostava imensamente de mim, mas não era amor. Tinha medo de me perder, mas não tinha vontade de ficar. Queria estar sempre ao meu lado, mas o seu impulso era o de fugir. Dizia que me amava, mas o seu pensamento estava longe de mim.
Um dia, de uma forma inesperada, o que eu esperava há muito tempo sucedeu-se. Ela não voltou.
E eu entrei num estado catatónico, de coma talvez. Acreditava que iria morrer sem ela.
Por isso, não saía da cama, dormia dias a fio e não me mexia sequer para me alimentar.
Quando, finalmente, consegui forças para me levantar, decidi ir, pelo menos, a casa dos pais dela, devolver-lhe aquilo que tinha deixado comigo.
Peguei em tudo ao acaso, e atirei para dentro daquela mala laranja que ela sempre adorara. Porque será que não a tinha levado?
Caminhava, no meio de tantos trausentes, todos eles sem cara ou expressão. Todas as pessoas pareciam esconder de mim o paradeiro dela.
Cheguei, finalmente, à única casa que sabia ter sido dela, além da minha.
Toquei à porta e o seu pai abriu-ma com a cara devastada.
- Vinha trazer o que ela deixou comigo.
- Podes levá-lo, como recordação. Ela não precisa disso agora.
E, face ao meu ar de surpresa, acrescentou ainda com um amargo na voz:
- Porque é que nem sequer foste ao funeral?
E de repente, tudo se tornou claro. Ela tinha desaparecido não de mim, mas de todos. E, estupidamente, um raio de felicidade inundou-me. Ela não me tinha abandonado.
Voltei assim, calmamente, para o sítio onde estou agora. O fumo do seu cigarro desvanece-se já entre estas quatro paredes, mas eu sei que brevemente ele vai voltar a preenchê-las. Por isso, coloco já a tocar aquela música que ela tanto gosta, acendo as velas e espero.
Ela irá abrir aquela porta.

O amor é cego...

2006-07-04T20:58:00.000+01:00

O som ritmado daqueles tacões pueris acelerava o bater do seu coração... e, de repente, o seu coração e os passos eram um só. Cada passo dela, um batimento cardíaco dele.
Quando se aproximava, podia sentir o cheiro agradável que ela exalava. Não era perfume, pois não o havia assim tão divino para fabrico. Fazia-lhe lembrar uma mistura de jasmim com aquele cheiro doce do caramelo... Como era possível tal perfeição?
Ela sentava-se ali, todos os dias. Sempre no mesmo banco do metro. E quando ele estava ocupado, ficava de pé. Recusava sentar-se onde quer que fosse senão nesse lugar.
Todos os dias ele a esperava.
E todos os dias ela chegava, umas vezes com aquela sua aparência de lolita, as tranças enroladas na nuca, a saia curta de pregas a mostrar as pernas brancas e uma camisa justa que entreabria de cada vez que ela inspirava mais fundo. Como ele ansiava, nessas alturas, por um suspiro dela...
Por vezes ela tinha um livro. Geralmente um daqueles romances vulgares, de adolescente, daqueles em que há sempre uma rapariga que, qual Cinderela, depois de muito sofrimento, encontra o seu princípe encantado.
E ele bebia todos os seus gestos. O modo como mordia o lábio inferior, pintado daquele tom rosa vivo que ainda a tornava mais branca. A forma como corava ligeiramente sempre que o cumprimentava. A maneira como cruzava as pernas e ajeitava sempre de seguida o cabelo. O jeito com que acariciava as páginas do livro para depois o fechar brutalmente, com os olhos brilhantes, absorvida numa qualquer história de amor ridícula.
Ele sabia que ela era, estupidamente, a única razão pela qual não morria. E ele sabia que ela desconhecia totalmente sequer a sua presença. Era só mais uma pessoa com quem se cruzava diariamente e o seu narizinho empinado, que tanto o seduzia, não a deixava reparar neste mortal que atravessava o seu caminho.
Hoje é mais um dia como todos os outros da sua vida. A única razão pela qual saiu da cama foi a visão, na sua mente, do vulto da rapariga com que sonhara de madrugada.
Sentia-se extremamente bem disposto.
Escolhera o fato cinzento, o único que a sua ex-mulher garantia que lhe assentava bem, e a gravata azul que, segundo a única namorada que tivera após essa, lhe realçava os olhos.
Fizera a barba com o cuidado de colocar uma lâmina nova e de não se cortar.
Tomara um prolongado duche e penteara-se melhor que nunca.
Roupa interior lavada, as meias que ainda conservava sem buracos.
Engraxara os sapatos pretos.
Um pouco de perfume e estava preparado.
Era hoje.
Falaria com ela.
Nada tinha a perder.
Encaminhara-se para o metro em passo acelerado, trauteando uma música da moda que dava na rádio.
Sentara-se no local do costume. E esperou.
Mas os tacões não se ouviam e a sua fragância não chegava.
Começava a ficar ansioso.
Não sabia o que dizer, mas isso também não o preocupava.
Quando ouviu um restolhar de tecido perto do lugar dela, teve a certeza, e levantou os olhos. Mas não. Era apenas uma mulher, bastante atraente, por acaso, olhos azuis incandescentes, corpo torneado e uma cara atraente. Sorrira para ele.
Mas ele não vira o seu sorriso. Estava furioso, cego de raiva... quem era ela para tomar o lugar da sua amada...
Não podia deixá-la fazê-lo... não podia...
E estava decidido a impedi-la de o fazer, custasse o que custasse.

Parabéns, Twin!

2006-07-02T12:32:00.000+01:00

Só para te dar os parabéns mana gémea!
E, muito especialmente, para te agradecer:

Por me perseguires e não me deixares em paz enquanto não te der um abraço.
Por me chagares a cabeça por eu roer as unhas.
Por me fazeres correr atrás de ti num daqueles nossos paranços.
Por beberes chá comigo no restaurante vegetariano.
Por beberes ice-tea de manga comigo e termos daqueles momentos estranhos.
Por curtires a "Give It Away" dos Red Hot melhor do que ninguém.
Por às vezes seres uma tone.
Por teres imagens mentais distorcidas dos meus paranços.
Por teres ficado lá dentro mais dois meses do que eu. :P
Por seres a única que acaba sempre por perceber a razão pela qual eu me começo a rir à gargalhada sozinha e te juntares a mim.
Por teres comigo aquela telepatia que faz com que, sem abrirmos a boca, consigamos mandar bocas uma à outra e fazer private jokes.
Por achares que eu tenho talento, apesar de até eu saber que isso não é verdade.
Por me apoiares em tudo, mesmo quando eu quero andar aos biqueiros a tudo o que vejo.
Por me fazeres sentir muito mal quando me elogias.
Por fazeres o meu irmão adoptivo muuuuuuuuuuuuuuuuuito feliz.
Por, apesar de seres minha irmã gémea, não teres mesmo nadinha a ver comigo.
Por seres tu.

Parabéns pelos teus 18 aninhos e, não te esqueças... agora as decisões são tuas, vê se escolhes de uma vez o que queres beber!!!
Adowo-t! (é assim que as pitas escrevem, não é?)

I see light and it hurts...

2006-06-30T19:44:00.000+01:00

Todas as noites o mesmo.
Acorda, num espaço tão branco que lhe fere intensamente os olhos.
Aquela luz... será que ninguém poderia apagá-la?
Olha para baixo. Uma bata (?) igualmente alva e luminosa, cobre-lhe todo o corpo, deixando apenas à vista um pé, de um cor fantasmagórica e unhas vermelho sangue que sobressaem em toda aquela atmosfera.
Falta-lhe o ar. Parece que aquela luz em demasia lhe entra pelos pulmões e a sufoca.
Levanta os olhos e vê um corredor imenso. As portas e janelas, brancas como tudo o resto, sucedem-se, todas iguais, deixando antever um exterior vazio, também ele branco.
Nota agora que não tinha saído do sítio. A sua unha ofensivamente vermelha continua exactamente no mesmo local desde que a olhara. Sente-se mal ali... Nada tem a ver com ela.
Aquele branco demasiado puro ofende-a, magoa-a até.
Tenta mover-se, mas o seu corpo, apesar da sua extrema magreza, é demasiado pesado. Ergue uma mão pálida e sem qualquer indício de vida e parece não aguentar mais.
O pé treme, com o esforço a realizar. Lentamente, de modo irregular, levanta-se ligeiramente do chão e avança.
Do mesmo modo lerdo e inseguro pousa-o no chão. Tudo parece estar bem, até que, no derradeiro contacto, aquele som horrível ecoa nos seus ouvidos e aquela dor... aquela dor intensa de algo que se quebra. A queda... aquela queda que parece durar milénios...
E, no baque com o chão, o ruído é repetido infinitamente, como se nada dela resistisse inteiro.
O som é reproduzido milhares de vezes por todos os ossos do seu corpo e, por fim, apenas o seu gemido de dor, suave como um suspiro.
Há algo dentro dela que não desiste, e no meio de todo aquele branco, um fio de sangue tende a romper e estragar tudo. Aquela pureza sob o sangue derramado.
Concentra a pouca energia que lhe resta no braço que permanece ileso e tenta levantar-se. Parece-lhe uma vitória quando a sua cara se afasta lentamente daquele chão horrendamente claro mas, subitamente, um fragor, mais forte que qualquer um dos anteriores e o seu braço desaba, a carne rasgada por um punhal branco e sangrento que teimou em sair de dentro do seu corpo.
Deixa-se ficar e usa tudo o que ainda possui dentro de si, para se virar. Espera, pelo menos, uma morte digna, se não de cabeça levantada, pelo menos não de cara por terra. Os seus olhos fixos, o seu cabelo escuro e agora ensanguentado, todo aquele líquido asqueroso que lhe cobre parte do corpo, o angulo estranho que os seus ossos partidos conferem aos membros... tudo demasiado devasso para aquele local imaculado.
De repente, o som de passos. Alguém que se aproxima... será que vão ajudá-la? Parece um médico... tem uma bata branca, tão cândida como tudo o resto e uma máscara de cirurgião. Atrás dele vem uma enfermeira, com um fato daqueles antigos e completos que distinguiam os médicos das enfermeiras, a sua roupa tão límpida que parece quase conseguir ver-se as paredes através dela. A pele de ambos resplandece naquele tom lácteo e enjoativamente radiante.
Ela espera que a ajudem, que façam algo... que a curem, que a matem, mas que acabem com aquela dor imensa...
Param com os seus sapatos ebúrneos a calcar o cabelo escuro. Olham para ela de cima e nas suas faces não se distinguem traços.
O homem diz apenas:
"És tão estúpida que nem consegues parar de te magoar a ti mesma!"
E tudo escurece. Finalmente.

Smile...?

2006-06-17T14:21:00.000+01:00

Sometimes, when no one was looking, she used to smile kindly at little kids.
And she felt all the joy in the world as they smiled back at her. She felt really loved and found it stupid that the love she needed came from a simple facial expression of an unknown person.
When the parents turned their heads to see what caused that huge smile in the child's face, she would cross the street.
No one should know she could be warm and caring.
She had to keep that cruel shield visible.

Hang on to your IQ...

2006-06-09T19:21:00.000+01:00

Ela sabia que era inteligente. Sempre o soubera.
Desde o momento que compreendia as conversas que os adultos tinham deliberadamente à sua frente porque ela era "pequerrucha. Achas que compreende?" Soubera de antemão de todos os problemas quando nada nem ninguém os fazia prever. Era sempre a primeira a saber quando se ia formar um novo casal entre os amigos, do mesmo modo que era sempre ela quem anunciava os finais eminentes. Uns diziam ser sexto sentido, outros mediunidade, mas ela sabia que era apenas inteligência. Isso e o facto de ter aqueles olhos, gigantescos, que absorviam toda a informação que por eles passava. Toda a linguagem corporal era para ela mais familiar que a sua língua mãe.
Conhecia os sentimentos humanos melhor do que ninguém. E por isso, diziam também que tinha "maturidade". No entanto, ela ainda apreciava mostrar o seu lado infantil, gritar, pular e irritar os demais numa tentativa parva de chamar à atenção.
Apesar de tudo isso, ela não queria ser inteligente. Queria ser mais uma daquelas miúdas fúteis e tapadas que deambulavam pelo mundo sem qualquer meta objectiva. Queria sorrir aos flashes, namorar quem não amava, usar roupa uniformizada que a identificaria com o restante mundo.
Ela queria apenas ser feliz, alcançar aquela aparente felicidade que todos têm.
Mas de algum sítio incerto, de um rádio ou até da sua alma, saía aquele apelo, para que continuasse a aproveitar a sua inteligência... para que mantivesse a sua identidade...
Até quando iria ela aguentar tudo isto?

I know, you love the song but not the singer...

2006-05-21T22:06:00.000+01:00

as vozes... aquelas vozes que nunca se silenciavam...
-Parem!!! Deixem-me, por favor, não quero mais, não aguento... Morro...
As vozes que insistiam em tudo o que ele queria fazer mas se proíbia a si mesmo.
Havia aquela que sussurrava baixinho: uma voz masculina, calma, que lhe lembrava as vozes dos anciãos muitas vezes descritos nas histórias. No entanto, as suas palavras nada tinham de sábio. Incitavam-no apenas:
-Sabes, a tua pele é tão fina... aposto que basta uma pequena lamina para rasgá-la... e o teu sangue é tão suave... não gostas de vê-lo correr? Não me mintas... sei que sempre apreciaste o vermelho vivo a escorrer... e aquele sabor a ferrugem, que sempre te maravilhou? Vá lá, o que te custa? É um pequeno corte... vais poder saborear o teu próprio fluido, beber-te a ti mesmo até à exaustão...
- Não... não quero mais... não posso...
A parede almofadada abafava os seus gritos de agonia... se ao menos conseguisse fazer algo para os calar a todos...

Havia também aquela outra voz, falsamente carinhosa, de uma mãe extremosa que acalma o bebé embalado:
- Calma, ninguém te quer mal, meu bem! Iria acalmar a tua dor... sempre acalmou. Se quiseres, enquanto o fazes, canto-te uma canção de embalar... vá... o meu menino belço precisa dessa pequena dor para esconder toda a restante que o mundo lhe inflinge. Sê um menino bom, fá-lo, por mim!
- Não faço... não sei quem és... não quero! NÃO QUERO!!!
- Ssssh - a terceira voz aproximava-se, como se de alguém físico se tratasse e dera o seu palpite. Era a que ele sempre odiara mais, talvez por se assemelhar à de alguém que já amara demasiado. Esta terceira voz, demasiado efeminada para se considerar de um homem (mas, também, que sabemos nós disso?) tinha o tom próprio dos amantes, aquele sussurro sensual e libidinoso que muito o atormentava. - Não precisavas de gritar, meu amor... estou aqui, bem sabes. Não te deixo nunca. Tu é que não pareces amar-me. Nada fazes para que eu me sinta feliz... E, confesso-te, adoraria poder sorver um pouco desse teu sangue, beber a dor das tuas lágrimas, provar o sabor da tua carne... dá-me esse prazer, por favor... imploro-te... se me amas... dá-mo... sê meu de todas as formas e maneiras...
- Não me amas... não sei de que falas!
- Amo... sabes que sim... nunca deixei de o fazer...
- QUE QUEREM VOCÊS DE MIM?
- Nada mais do que tu mesmo - assim, como um coro ensaiado, todas a vozes se juntaram numa.
- Que posso eu fazer?
Voltou o sussurro sensual:
- Tu sabes... é só quereres...
No dia seguinte, o enfermeiro abriu a porta da solitaria. Com um grito de horror, fugiu em direcção à enfermaria. Lá dentro, o insano homem jazia nu, como o havia deixado, numa pequena poça de sangue. Não havia um simples objecto dentro da divisão. O que eram aqueles ferimentos? Seriam...? Sim. Eram. Mas não... não podiam ser... Eram marcas de dentes humanos?

The story of an uncommonly gentle man...

2006-05-17T22:20:00.000+01:00

Innocence is what he knows. Beauty is what she sees.
His story will touch you, even though he can't.

Não é costume falar da minha vida pessoal, mas hoje tou tão... nem sei, sei lá...
Depois de me despedir do Ricardo só me apetecia ver o Eduardo Mãos de Tesoura... e fi-lo, pela 99ª vez... e fiquei ainda pior... os efeitos que este filme tem...

Algumas falas k só me fazem pensar...
Kim: Hold me.
Edward: I can't.

Edward: I knew it was Jim's house.
Kim: Then... why did you do it?
Edward: Because you asked me to.

Peg Boggs: [sees his scissor hands] Oh, my. What happened to you?
Edward: I'm not finished.

E a verdadeira quote, uma das que, ao fim de tanto tempo, ainda me faz um nó na garganta:
Before he came down here, it never snowed. And afterwards, it did. I don't think it would be snowing now if he weren't still up there. Sometimes you can still catch me dancing in it.

Soulmates never die...

2006-05-14T22:36:00.000+01:00

Nada fluía, ao contrário do costume.

Uma simples frase, um “Tu podes mudar a minha vida” fizera o seu mundo bloquear.

Ela não podia deixá-lo partir uma segunda vez. Nunca o poderia forçar a lutar de novo por si mesmo. Mas, também, era impossível pedir-lhe para ficar… ele sempre fora demasiado precioso para ela para o querer possuir… sempre fora demasiado desastrada e, mesmo quando ainda o tinha, morria de medo de o estragar, como se faz a uma qualquer peça valiosa.

E, no final, ele tinha-se estragado a si mesmo, embora ela sempre tenha tido a sensação de que a culpa tinha sido de mais ninguém senão dela. O seu “Special K” tinha-se realmente rendido aos efeitos literais da música.

Todas as músicas daquela banda que os encantava a ambos surgiam agora perante ela a uma velocidade estonteante. Todas as referências a versos, todas os trauteares, todos os cantares ao ouvido voltavam à sua mente. Sabia que continuava, aos olhos dele, a ser uma “Sweet Princess”, ainda que não o tivesse sido nunca aos seus próprios olhos.

Desde que ele voltara, abalando de novo o seu mundo que há muito tempo estava estagnado, que ela chorava. Parecia-lhe que chorava constantemente, principalmente porque há muito que já não estava habituada a chorar.

E sentia os olhares presos em si, enquanto fazia um esforço para não deixar correr essas lágrimas há muito contidas.

A dor, a confusão, a imagem dele na sua mente impediam-na de fazer o que quer que fosse, de dizer o que quer que pudesse ser dito, de sequer olhar em volta para quem esperava uma resposta sua.

Come home… duas simples palavras que ecoavam na sua mente, na voz daquele que ambos partilhavam como um deus musical… acompanhadas pela sua voz desafinada numa noite muito antiga, de que ela mal tinha memória. Na primeira noite em que muita coisa deixou de fazer sentido. Na primeira noite em que “Balthasar” admitira finalmente que a morte da sua alma estava perto de ser anunciada.

Mas não, nunca poderia pedir-lhe isso… era demasiado egoísta querer que ele caminhasse de novo ao seu lado. Não podia apoiá-lo na desistência de algo para o qual ele tivera de assassinar grande parte do seu passado.

Ela queria morrer. Tudo seria bem mais fácil. Ele choraria, certamente, mas como ela própria sabia e lhe tinha dito sempre, as suas lágrimas iriam secar, por fim.

Queria sair dali impune, e queria, muito especialmente, poupá-lo à fadiga de a acompanhar novamente. Queria ser fútil, normal, talvez até superficial. Queria ser como todos os outros que não querem saber e que enleiam o amor com a simples atracção e se apaixonam constantemente…

Ela queria tanto dizer-lhe que sim… mas a única resposta que podia dar-lhe era o não sei.

E dizer-lhe para nunca chorar…

“Dry your eyes… cause soulmates never die…”

Ela queria tanto fugir com ele…

A estrela...

2006-04-26T20:37:00.000+01:00

Se ela pudesse chorar, com certeza que neste momento os seus olhos estariam cheios de lágrimas.
Mas a menina de roxo nunca chorava. Apenas mantinha a sua cara vazia e melancólica e abria às escondidas do Mundo as comportas da sua alma.
Ela contemplava a estrela, aquela maior que se encontra mesmo no centro quando se olha de uma certa maneira para o céu.
Aquela estrela da qual alguém (quem teria sido? Talvez aquele menino que um dia a amara...) lhe ensinara o nome, mas que ela já não se recordava como se chamava.
Contemplava aquela estrela na esperança que o menino de negro a visse também. Observava-a, pensando que também ele a olhasse.
Ansiava que ele também conseguisse desvendar na estrela o reflexo do brilho dos seus olhos.
Aguardava por uma pista, um cintilar mais forte naquele ser celeste, que lhe indicasse a presença dele.
A menina não chorava.
Não chorava porque sabia que ter pena de si mesma e dos outros não conduziria a nada.
Não chorava por si, nem pelo menino que agora ela desejava, nem mesmo pelo outrotra lhe havia ensinado o nome das constelações.
Ela sabia, melhor do que ninguém, que daria tudo para ser como aquela estrela: bela, cintilante, mas suficientemente afastada de todas as outras para não as ferir e queimar com a sua aura fervente e confusa.
Ela sabia que, como a estrela, o seu lugar era num sítio remoto e isolado do universo.

Escolhas...

2006-04-19T22:18:00.000+01:00

A rapariga púbere avançava lentamente naquele trilho de cabras.
O céu sorria-lhe, de um azul forte, mas agradável.
O vento acariciava-lhe suavemente as coxas, cobertas apenas por uma túnica leve, que apenas pousava na sua pele.
Estava calor, muito quente até, mas não era aquele ar sufocante que a abafava por vezes no Verão. Era apenas uma atmosfera cálida, amainada por aquela brisa fresca e suave.
Continuava a sua caminhada, de pés descalços, com a túnica a esvoaçar languidamente atrás de si.
Aqui e ali, uma pequena pedra arranhava-lhe a planta dos pés nus. O seu pouco peso não consentia que aqueles pequenos fragmentos de rocha a magoassem realmente, apenas lhe causavam uma dor agradável que passava prontamente assim que o pé se retirava.
Como de costume, esta dor deliciava-a, por ser controlada e física.
À medida que avançava, via ao seu lado direito um pequeno fio de água que se formava e galgava as rochas maiores do caminho. Como ela ansiava ser como aquele rio e saltitar alegremente pelos obstáculos que a vida lhe impunha. Como ela queria ser os seus próprios pés e calcar os que a laceravam, para logo a seguir a dor cessar e ela sentir o alívio aguardado.
Enquanto caminhava apercebia-se da mudança na senda. O chão, até aí composto de pequenos seixos polidos, tornava-se agora num aglomerado de calhaus afiados.
O curso de água, até então débil e delicado, havia-se transformado num regato de leito fundo e corrente forte, empurrando as rochas do seu caminho.
A brisa tornava-se agora numa ventania impetuosa que a forçava a dobrar-se enquanto avançava e quase lhe arrancava a vestimenta ligeira que a encobria.
O calor tornava-se agora abrasador, asfixiante e custava-lhe inspirar aquele ar húmido e fervente. Os pulmões pareciam colapsar, como se estivessem cheios de um qualquer vapor tóxico e pungente.
À sua frente erguia-se uma bifurcação que lhe lembrava as ilustrações dos livros de contos de fadas: de um lado, uma floresta densa e negra, que escurecia um trilho pedregoso e sinistro que conduzia a uma aldeia de aspecto estranho; do outro, uma leve vegetação viçosa e leve e um caminho terroso e fofo, rodeado de flores, iluminado pela luz jubilosa do sol, que se dirigia para lado nenhum, pois o seu fim não era alcançável pelo olhar.
Por onde seguiria?

Seria melhor um caminho que a magoaria, mas a poria à prova e a tornava mais forte e poderia vir a recompensá-la no final?
Ou era preferível o trilho suave e gracioso que não lhe custaria percorrer, mas que provavelmente só a faria andar às voltas, sem nunca descobrir para onde iria e se chegaria a algum lado?
A escolha era apenas sua…

2006-04-14T15:40:00.000+01:00

- Morrerias por mim?
Assim. De chofre. Sem nada que o fizesse adivinhar.
Ela não sabia o que responder. Afinal, será que ele valeria a sua vida?
Seria a sua vida suficiente para lhe demonstrar o seu amor?
- Diz-me. Morrerias por mim?
O seu ímpeto era um sim sem duvidar. Mas logo no segundo a seguir algo a contrariava. Como poderia ele pedir-lhe uma coisa dessas? Não a amaria? Quereria vê-la morta, mesmo que fosse em seu sacrifício.
- Podes dizer-mo sem hesitar. Mesmo que a resposta seja não.
Mas a resposta não era não. Nunca poderia ser. Como poderia ela negar um desejo dele? Não era capaz de o rejeitar nem perante o fim da sua vida iminente.
- Olha-me nos olhos e responde-me.
Ela olhava. Ela via a sua alma através daqueles olhos translúcidos e enevoados, próprios de um louco que não possuí nada mais senão a sua sanidade mental. Ela via perfeitamente a resposta que ele desejava receber, mas não era essa que lhe iria dar.
- Não temas a tua resposta.
Será que seria capaz de não ir? De o deixar partir a ele? Será que conseguiria acreditar numa qualquer religião na qual lhe garantissem que ela esperaria por ele para a eternidade? Tinha tudo... não tinha nada... podia sempre deixar o silêncio responder por si.
Não. Não podia. Aqueles olhos exigiam-lhe uma resposta. Uma resposta sincera, sentida e egoísta, à sua maneira.
- Não. Não morrerei por ti. Sentirei demasiado a tua falta onde quer que esteja. Morrerei sempre contigo.

2006-04-11T20:04:00.000+01:00

As imagens sucedem-se, uma após outra.
Nunca se repetem, mas passam rapidamente, dando lugar às seguintes e às outras que nunca verão aparecer.
O progresso foge, perseguido de perto pela obscuridade luminosa da Natureza.
Os cenários sucedem-se porque nada mais podem fazer. Ou estão parados ou se sucedem, se os humanos se movem. É uma qualquer lei física que faz com que se realce o egocentrismo humano, parecendo, aos nossos olhos, que é o mundo que se move em nossa função e não o oposto.
E estas pessoas, que se acotovelam numa lata mecanica automática?
Estas que olham para os outros que as rodeiam com estranheza, pois desconhecem o âmago do ser humano.
Aquela que, talvez por fome de algo mais que não a frieza habitual, mete conversa com o passageiro mais próximo.
A outra que, de pé, olha sonhadoramente a paisagem que advém.
A do lado que adormece, tentando num sono leve esquecer momentaneamente a vida soturna que a atormenta.
O par que, apaixonado, continua na sua pequena bolha impenetrável, para os quais o mundo circundante não passa de uma ausência.
E, mais longe, a criança que chora. Fome? Sono? Um qualquer desconforto? Talvez. Ou talvez seja apenas a consciência involuntária da pureza que a faz chorar perante todas estas imagens que se sucedem. E que ninguém percebe que se encontram dentro de si mesmos.

2006-04-06T22:12:00.000+01:00

No meio de um jardim povoado de flores e árvores frondosas, ela sentou-se no canto mais afastado e vazio, onde nada havia senão a insípida relva do costume e aqueles estranhos bancos de pedra.
Ao seu lado, na pedra tosca e rude, estava pousada a flor que colhera.
Só uma, e abandonada ao acaso sobre a pedra vil.
A flor que arrancara com violência da árvore, já que reconhecia que só obtia as coisas que amava matando-as.
Os seus cabelos ondulavam na brisa ténue mas que a enregelava por dentro.
A mesma brisa agitava também as folhas destruídas da flor... quase caía da pedra horrenda e informe que a sustentava.
Mas, quando parecia estar perto do abismo, equilibrava-se e ficava como que suspensa.
Tal como ela, sabia que uma pequena queda seria fatal para tudo.
Apercebia-se agora que o mínimo toque podia ser o início do fim.

Slave to the wage...

2006-04-06T22:05:00.000+01:00

Run away from all you whoredom, run away from all your boredom and wave your worries and cares goodbye.
All it takes is one decision, a lot of guts, a little vision to wave your worries and cares goodbye...

Quem me dera ter coragem para fugir e deixar esta merda toda para trás...

2006-03-30T23:25:00.000+01:00

Ele sorriu modestamente.
Ela esboçou um semi-sorriso com toda a altivez e superioridade da sua terrível insegurança.
Protegia-se dele, de si mesma.
Fazia joguinhos inocentemente perversos que o magoavam e a enchiam de ansiedade.
Tinha medo de ser demasiado vulnerável.
Ao seu olhar, ao seu toque, até ao seu simples pensamento.
Ele era mais do que ela alguma vez poderia desejar e isso assustava-a, fazendo com que ela o assustasse igualmente.
Era tudo tão perfeito, excepto ela, e sentia-se como se a única coisa que fazia sentido fosse aquele sorriso dele.
Não, não podia deixar-se abalar dessa maneira.
Ele não passava de mais um, um qualquer que se encontrava ao seu dispor.
Mas não o podia possuir, pois sabia que, apesar da sua total entrega, ele nunca conseguiria ser totalmente seu.
Havia nele algo de estranho, de sobrenatural, de divino, que o tornava demasiado sagrado para ela o poder sequer invocar.
E, no entanto, ele continuava a sorrir...
E esperava sempre por ela.

Fuga

2006-03-22T21:23:00.000Z

A menina de vermelho fugia. A sua saia escarlate ondulava ao vento.
Fugia porque temia o inesperado, que a esperava ao virar de cada esquina.
E por isso, corria sempre em frente, em direcção ao horizonte, ou ao abismo...
Para trás ficavam os seres humanos, as plantas, os animais, as cidades, as cores, o mundo material... ela mesma.
Ela corria sempre, sem nunca se cansar ou olhar para trás. Na verdade, não olhava para lado nenhum. O medo era tão grande que tornava os seus olhos cerúleos em simples janelas de vidro baço que não davam para lado nenhum. O seu vazio interior era total, tinha na mente apenas aquele pensamento obssessivo martelando "Fugir... fugir... fugir... fugir...". A sua humanidade escapara-se deixando nela um fantoche movido por mãos cruelmente invisiveis. As mãos de Deus? Do demónio? Quem sabe o que a movia?
As suas pernas moviam-se a compasso de uma qualquer música imaginária que nunca ninguém ouvira e os seus passos castigavam atrozmente o pavimente que pisava. Uma marcha determinada para lado nenhum.
E a menina não parava de fugir... sem nunca se aperceber que o que a perseguia não era o seu passado, mas o seu futuro.
Que o seu pesadelo não estava atrás de si, mas à sua frente...

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Um abraço de grupo c/tds os membros da minha pseudo-família:
*Maninha Lua, por tudo e mais alguma coisa.
*Mano mais novo, porque só contigo consigo dizer MESMO TUDO o que a minha estupida cabeça encerra. Até aquilo que não quero admitir a mim mesma!
*Mana Flor, porque te adoro.
*Mano mais velho, porque sim!

2006-03-19T22:11:00.000Z

Se te queres matar, porque não te queres matar?
Ah, aproveita! Que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas
A que chamamos o mundo?
A cinematografia das horas representadas
Por actores de convenções e poses determinadas,
O circo policromo do nosso dinamismo sem fim?
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E, de qualquer forma, se te cansa seres,
Ah, cansa-te nobremente,
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como eu a morte em literatura!

Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá tudo sem ti.
Talvez sejas pior para outros existires que matares-te...
Talvez peses mais durando, que deixando de durar...
A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado
De que te chorem?
Descansa: pouco te chorarão...
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,
Quando não são de coisas nossas,
Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,
Porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros...

Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda
Do mistério e da falta da tua vida falada...
Depois o horror do caixão visível e material,
E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.
Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,
Lamentando a pena de teres morrido,
E tu mera causa ocasional daquela carpidação,
Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...
Muito mais morto aqui que calculas,
Mesmo que estejas muito mais vivo além...
Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,
E depois o princípio da morte da tua memória.
Há primeiro em todos um alívio
Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...
Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,
E a vida de todos os dias retoma o seu dia...

Depois, lentamente esqueceste.
Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:
Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste.
Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada
Duas vezes no ano pensam em ti.
Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,
E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala de ti.

Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...
Se queres matar-te, mata-te...
Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!...
Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?
Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera
As seivas, a circulação do sangue, e o amor?
Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?

Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem.
Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?

És importante para ti, porque é a ti que sentes.
És tudo para ti, porque para ti és o universo,
E o próprio universo e os outros
Satélites da tua subjectividade objectiva.
És importante para ti porque só tu és importante para ti.
E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?

Tens, como Hamlet, a pavor do desconhecido?
Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,
Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?

Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?
Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente,
Torna-te parte carnal da terra e das coisas!
Dispersa-te, sistema físico-químico
De células nocturnamente conscientes
Pela nocturna consciência da inconsciência dos corpos,
Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,
Pela relva e a erva da proliferação dos seres,
Pela névoa atómica das coisas,
Pelas paredes turbilhonantes
Do vácuo dinâmico do mundo...

In Poemas de Álvaro de Campos
de Fernando Pessoa

Porque é que me sinto tão terminantemente apaixonada por este poema?...

Neblina - parte II

2006-03-12T22:13:00.000Z

Cruzaram-se os corpos e os olhares.
Apenas o espaço, ocupado pelo nevoeiro, os separava.
Ela tinha o olhar melancólico e sonhador de quem carrega nos ombros todos os problemas do mundo e ignora a forma de os resolver.
Ele era inexpressivo, à excepção dos seus olhos vivos que pareciam devorar o mundo à sua volta, incluindo a rapariga.
A neblina parecia retirar deles a sua essência, tornando-se e a eles em algo mais, elementos divinos talvez, sem no entanto os distinguir.
Essa bruma, normalmente formada a partir do degredo humano e dos pútridos gases da alma podre em decomposição, era uma forma de se esconderem e protegerem de si mesmos.
Olharam-se mais uma vez, de relance, e tornaram-se estátua. Nada mais faria sentido se não se tocassem, se não se compreendessem.
Ela tomou a sua mão e ele recebeu-a nos seus braços.
Nada mais fizeram.
Aquela cortina de líquido tornado leve abafava-os e inebriava-os, separando-os do restante cosmos, inexistente a seus olhos.
Poderiam permanecer assim para sempre, nada aconteceria em contrário se não o desejassem. Todos os relógios e o próprio tempo parariam, para lhes oferecer o desfrute daquele momento.
E ali mesmo, apartados da realidade e das criaturas, amaram-se neste ensejo.
Não foram precisas palavras, gestos, cartas escritas… Os olhares chegaram para toda uma comunicação.
Mas num vislumbre, o olhar dela foge. Volta-se para si mesma e precisa de seguir caminho. É peremptoriamente urgente chegar a lado nenhum.
Ele também parte, com toda a pressa de quem tem um compromisso inexistente.
E, na neblina que os envolve, ambos caminham.
A cara dele mantém-se inexpressiva, à excepção da ligeira curvatura do seu lábio, que, se se reparar, pode parecer um esboço de um projecto de um sorriso.
Ela tem o olhar triste e cansado de quem carrega os problemas que não lhe pertencem, mas uma réstia de luz atravessa-o, irracionalmente.

Neblina

2006-03-12T15:52:00.000Z

O nevoeiro envolve esta cidade de fantasmas corpóreos que fogem, galopando, de si mesmos.
A neblina encobre as trevas e a luz, a noite e o luar.
Um carro passa... mas logo é engolido por este fumo que não se sabe se o é.
Tudo parece uma ilusão, real ao toque, mas não à visão, que nos engana constante e perspectivamente.
A cidade parece deserta e os poucos que ainda passam também o estão.
São um deserto de pensamentos, de alma, da essência de qualquer coisa que é algo mais.
Os escassos que ainda possuem algo para dar sentem-se sozinhos, porque não há ninguém que retribua o seu gesto.
Os outros são apenas seres humanos, criados para ser e agir racionalmente, sem nunca questionar as regras impostas.
Eles têm medo dos sentimentos, pois estes são algo de muito complexo, de que preferem ignorar a existência.
Por isso, são frios mesmo quando querem ser calorosos. São cínicos mesmo quando querem ser compreensivos, rídiculos mesmo quando querem ser amados.
E este receio traz o silêncio, um silêncio comprometedor que cai como o nevoeiro, pesado e incomodativo.
Um silêncio libertador para os que se recusam a tocar nesta orquestra descompassada que é a humanidade.
Um silêncio ensurdecedor, martelando os ouvidos de quem não quer escutar senão o ruído enlouquecedor da sociedade dita normal.
E os primeiros, aqueles em quem ainda subsiste uma alma, confundem-se na bruma e nas suas próprias sombras que o luar desenha no chão.
Assusta-os serem demasiado irracionais, demasiado impulsivos, demasiado naturais...
Estes raros seres estranhamente prodigiosos têm medo de amar...

2006-03-07T22:30:00.000Z

As lágrimas caíam, uma por uma... lentamente, pois nada as apressava.
Escorriam pela linha fina do seu nariz, perdiam-se no emaranhado dos seus cabelos e continuavam a sua viagem para lado nenhum...
Uma viagem de esperança, da esperança que com elas vá também toda a dor contida, que elas auxiliem a desamarrar aquele nó que está contido na garganta, que com elas fuja aquele pesar da alma, que as acompanhe aquele aperto no peito...
Uma por uma, caem e formam um padrão confuso no chão sujo. Sujo de dor, de sangue, de palavras proferidas com maldade. Sujo de maus pensamentos, de odores a nojo, de ódio, raiva, ira... sujos de seres humanos.
Mas a dor não acalma... o peito continua com todo o seu ofegar, o corpo responde ao espírito, a alma arrasta-se pelo chão, a garganta tem uma mão opressora que a aperta, que crava as suas garras na carne e não a deixa libertar-se.
E o grito... o horrível grito de dor que se desvanece lentamente sem nunca ser solto... aquele mesmo grito que continua a agrilhoar-nos a nós mesmos... que nunca nos deixa soltos.
E as lágrimas continuam a cair, uma por uma, naquele chão horrendo.
Na sujidade humana.

Anjo desvanecido...

2006-02-22T18:47:00.000Z

As suas asas desvaneciam-se na bruma.
Ora pareciam tão corpóreas que acreditava que, estendendo uma mão, poderia acariciá-las, ora desapareciam como uma fumaça ténue, impedindo que se aproximasse.
Tinha receio de lhe tocar, de a olhar, temia que se a fixasse demasiado tempo ela não passasse de uma ilusão.
E se ela não fosse nada mais do que a sua própria imaginação?
Se os seus anseios fossem tão desesperados que criavam fantasmas que os satisfizessem?
Era tudo aquilo com que sonhara. Tinha a expressão doce de uma cândida menina, com os olhos tristes da mais pecaminosa meretriz.
O seu corpo, apesar de arruinado, era puro, singelo, tinha a graça de algo tão leve que nunca poderia sequer ser contemplado.
Mas não conseguia ausentar-se do conceito da sua alma. A alma dela possuía nada mais do que a ausência de tudo. Era límpida, cristalina, sem qualquer vestígio da imoralidade repugnante em que tinha vivido. (mas talvez vivido não fosse a melhor expressão, porque ela nunca estivera presente naquele corpo possuído... a alma tinha apenas sobrevivido a tudo o que o corpo sofrera).
Sim, ela era a máxima expressão da imperfeição perfeita.
E ele tinha demasiado medo de não a saber cativar.

Fome de pele...

2006-02-20T22:39:00.000Z

Ele tinha apenas fome de pele.
Ela era apenas mais uma daquelas estranhas... Depois de tudo consumado, acendia agora um cigarro obsceno, cujo fumo se enrolava em torno dos olhos dele, cegando-lhe a razão, fazendo-o pensar se valeria a pena aquilo tudo novamente.
Sim, era bela... elas eram sempre belas, com formas desejosas...
Mas as suas mentes não continham aquilo que ele desejava, as suas almas não eram puras como ele ansiava, os seus corpos não eram limpos como ele sonhava.
E todas tinham aquele vício, aquele horrendo vício... o tabaco nunca o incomodara, mas incomodava agora: a ansiedade com que, acabado o acto, elas acendiam um cigarro, fazia-o pensar na impureza dos seus gestos.
Quando as via, perto do seu alcance, ambicionava os seus corpos curvilíneos e o seus trejeitos femininos. Após estar tudo acabado, tinha nojo daquilo que cobiçara e queria apenas afastar-se delas, de si mesmo.
A sua luxúria assustava-o, ele que sempre tinha em si escondido um pouco daquilo que esperava encontrar nelas. Ele que, apesar das mulheres-objecto que recebia, continuava a acreditar que existia algo mais para além disso que elas lhe mostravam todos os dias.
Almejava algo mais do que um cadáver decadente, que se meneava única e simplesmente ao compasso das suas ânsias de carne.
Ele queria um verdadeiro ser humano, não um autómato impúdico.

estado de espirito: mais pra lá do k pra cá... a escrever coisas estranhas cm esta...

2006-02-12T21:47:00.000Z

Há um blog bastante conhecido, a que costumo aceder, sem falta, todos os domingos à noite: o Post Secret.
Criado por Frank, consiste num conceito simples: as pessoas que quiserem partilhar um grande segredo devem mandar para uma morada (que consta no site) o se segredo, sob a forma de postal.
Todas as semanas são publicados alguns postais, alguns com segredos mesmo muito perturbadores.
Esta semana, por ser dia de S. Valentim, quase todos os postais são sobre amor.
Embora nunca tenha achado piada nenhuma a este dia, houve um postal que me chamou muito a atenção, por eu ter pensado unica e simplesmente: podia ter sido eu a escrever isto... Ainda ontem à noite disse exactamente a mesma coisa a um amigo...
O postal é esteticamente simples, a frase ñ é nada de especial, mas afectou-me muito.

Para mais coisas sobre o blog:
Post Secret

Staring back from the mirror's a face that you don't recognize...

2006-02-06T17:46:00.000Z

É verdade, infelizmente.

É um verso da música "In the cold light of morning" dos Placebo (do novo cd que eu, por muito que me esforce, não consigo deixar de ouvir) e diz tudo.
Será normal olharmos no espelho e vermos alguém que não somos nós?
Ver um corpo em que nós não encaixámos?
Uma cara que nunca vimos, de alguém que parece ter envelhecido tanto em tão pouco tempo?
A face de alguém que parece ter sofrido mais do que nós, os olhos inchados de alguém que chorou horas seguidas, apesar de não chorarmos desde a infância?

A palidez de um cadáver...

As olheiras de um louco...

E mesmo as nossas atitudes, aquilo que fazemos... o reflexo da nossa personalidade parece ter mudado de um dia para o outro.

Vejo-me a magoar os outros acidentalmente...

Tenho vontade de estar sozinha, mas tenho medo da solidão...

Quero ser diferente, mas não me distinguir na multidão...

Quero dar o salto no abismo... desejem-me boa sorte...

2006-02-01T15:50:00.000Z

Ela abriu a porta devagar e perguntou se ele se sentia bem.
Disse que tinha ouvido os seus suspiros toda a noite e que temia pelo seu sofrimento.
Ele respondeu, com a voz embargada pela dor, que não precisava de ajuda, e, com alguma amargura acrescentou num murmúrio, pensando que este não chegaria aos seus ouvidos: "E se precisasse, de certeza que não era da tua!"
A rapariga saiu, os seus olhos verdes rasos de lágrimas. Talvez merecesse esse tratamento... Ele não tinha culpa se tudo tinha saido demasiado mal, se tudo o que tinha dito tinha soado a raiva, ódio e um pouco mais que isso. Ele não tinha culpa que ela não tivesse o auto-controlo necessário para o amar.
Esta noite, ele não era mais o deus que ela sempre tinha idealizado.
Esta noite, ele não passava de um anjo caído, sofrendo como todos os humanos sofrem, ferido como todos eles.
E ela era nada mais que um ser do submundo que não podia sequer consolá-lo...
***************************************************************************************
e esta minha mood estranhamente calma e psicadelicamente deprimida?
PEACE***

Senhoras e senhores... Mozart!

2006-01-27T14:27:00.000Z

O meu maninho mais velho, grande conhecedor (aham) e apreciador de todo o tipo de música, chamou-me hoje à atenção para o facto de ser o dia de Mozart... isto pk há 250 anos, precisamente no dia 27 de Janeiro de 1756 nascia o que viria a ser o maior génio musical de todos os tempos.
O chabalito, Wolfgang Amadeus Mozart (Wolfgang como o avô e Amadeus, que em latim queria dizer "amado por Deus"), era filho de um também músico, Leopold Mozart. Era suposto ele ter mais 6 irmãos, mas no século XVIII as condições de higiene eram digamos... um degredo, pa não dizer pior, e só ele e a irmã mais velha sobreviveram.
O pai de Mozart descobriu o talento dele por acaso, enquanto ensinava cravo (um antecessor do piano, para os ingnorantes) à irmã dele de 7 anos... nessa altura o homem descobriu que, apesar da miúda ser muito boa, o puto com 3 anos até já tocava umas coisas. E digamos que o puto devia ser daqueles que adorava atenção, por isso começou a aplicar-se muito e a ser verdadeiramente bom naquilo que fazia.
Surpresa das surpresas: 3 dias antes de fazer 5 anos, o miúdo aprendeu uma composição musical complexa em meia hora. MEIA HORA!!! O tempo que muitos de vocês demoram a tomar banho! (os que o tomam, claro!).
E daí pá frente foi só gás... até que escreveu a sua própria composição musical.
É nessa altura que o pai dele compreende que tem nas mãos dois prodígios (porque a irmã também era excelente) e levou-os no que hoje em dia nós chamaríamos uma "tour" pela europa... tocaram nos mais variados locais, incluindo em Viena, perante a família real, encantando todo o continente.
Infelizmente, como parece acontecer com todos os miúdos prodígio, devido ao excesso de trabalho, Mozart andava sempre doente.
ó pra ele todo sexy com a mão na barriga cm o napoleão!

Para encurtar as coisas, Mozart continuou a tocar sempre ao lado do pai, compondo novas músicas, cada vez mais elaboradas e fantásticas. Aos 22 anos, e durante uma tour, apaixona-se por Aloysia Welber que também tinha dotes musicais, sendo uma excelente cantora. Digamos que tudo fica mais ou menos dito quando a moçoila canta, num concerto, uma ária que ele tinha composto para ela. Depois da morte da mãe, poucos meses depois, Mozart começa a ter insucesso nos concertos e vai viver para a casa dos Weber. Um ano depois, a Aloysia casa-se com outro gajo, um actor, e Mozart deixa a casa dela (coitado do Homem), mas acaba por, em 1982, casar com a irmã dela (isto é cada filme...) e tem um filho, que morre ainda bebé. Acaba por ter outro filho, mais tarde.
Mozart atinge um grande suceso com "As bodas de Figaro" e tem o terceiro filho, que morre sufocado (a vida do homem já começa a parecer uma novela venezuelana). Nesse ano, Mozart chega a dar lições ao que virá também a ser um grande génio: Beethoven; o seu pai morre e tem a quarta filha eu também virá a falecer no ano seguinte. Tem também uma quinta filha, que morre pouco depois o parto.
Musicalmente falando, a sua vida continua a ser um sucesso, embora continue a viajar para garantir os seus concertos. Tem um sexto filho que (fantasticamente, pelos vistos!) sobrevive.
Em Novembro de 1791, Mozart fica extremamente doente, e os médicos não compreendem a sua condição. Nesta altura Mozart já é muito menos reconhecido pelo seu trabalho do que deveria. Aquando da sua morte, em dezembro, Mozart estaria a escrever uma peça que lhe tinham encomendado: o tão conhecido Requiem. Esta obra sempre suscitou muita polémica, não só porque, apesar de inacabada, é uma das melhores obras de todos os tempos, mas também porque ninguém sabe quem a terá encomendado ao compositor. Dizem as mentes mais fantasiosas que foi a própria morte que a encomendou a Wolfgang, como hino final a si próprio. O funeral foi muito triste, já que na época não era costume grandes homenagens, sendo este grande génio enterrado sem qualquer tipo de honras numa vala comum.

Espero k tenham gostado da pequena gigantesca lição de história... e hoje oiçam Mozart!!!
PEACE***

Dass... raispartóputo!

2006-01-26T22:32:00.000Z

Há dias em que só m apetece dizer "Dass... morram todos, seus vermes insignificantes!"
Mas depois reparo que s calhar a insignificância aqui é só a minha...

Tanto pra fazer e tão pouca vontade... pareço um puto hiperactivo a quem pedem pra tar quieto durante 18 horas seguidas...

Sabem que mais?... Vou morrer longe...

PEACE***

Meds... I need Meds!!!!!!

2006-01-25T19:41:00.000Z

Admito... ñ consegui resistir à tentação... tou colada no cd dos placebo...
Pah, é mm mt, akela vozinha dele, ks em voz off, c/o acompanhamento da VV dos The Kills... pah, akilo até dá arrepios na espinha...
Ainda por cima o tema tem um pco d eskizofrenia pra lá misturada... é mt louco mm a cena dele "Baby... did you forget to take your meds?..."
É uma cena mm fora do normal, até m dá vontade d ir a correr tomar 1 prozac só de o ouvir!
Dps a "drag" e a "song to say goodbye"... ambas trazem grandes memórias, umas boas, outras más...
A "song to say goodbye" só m dá vontade d chorar, embora ñ o tenha feito:
You are one of God’s mistakes
You crying, tragic waste of skin
I’m well aware of how it aches
And you still won’t let me in
Now I’m breaking down your door
To try and save your swollen face
Though I don’t like you anymore
You lying, trying waste of space

My, oh my
A song to say goodbye
A song to say goodbye
A song to say -
Before our innocence was lost
You were always one of those
Blessed with lucky sevens
And the voice that made me cry

My, oh my

You were mother nature’s son
Someone to whom I could relate
Your needle and your damage done
Remains a sordid twist of fate
Now I’m trying to wake you up
To pull you from the liquid sky
‘Cause if I don’t we’ll both end up
With just your song to say goodbye

My, oh my
A song to say goodbye
A song to say goodbye
A song to say...
Before our innocence was lost
You were always one of those
Blessed with lucky sevens
And the voice that made me cry

It’s a song to say goodbye

Tristemente, tive mesmo k t dizer adeus, apesar da parte do "I don't like you anymore" ser mentira, apesar d td gosto mt d ti... Smp fost fort pa mta coisa, sei k vais ultrapassar isto tb... tenho pena de ñ poder escrever directa/ pra ti e d nem saber s vais ler isto...
Mas deixemos as coisas tristes!! A vida ñ é assim tão má cm eu tenho pensado (ou é?), por isso tenho é k ir em frent, remar contra a corrent e continuar!

PEACE***

2006-01-14T19:53:00.000Z

As pessoas simpáticas que comentam isto directamente através do msn em vez de deixarem aqui um comment para fazer de conta que até me curtem, chamaram-me à atenção que os meus últimos posts têm sido assim um bocadinho para o impessoais... só um bocadinho...
Portanto, para, pela primeira vez na minha vida engolir o meu orgulho gigantescamente enorme e aceitar algo que alguém diz sobre mim, aqui vou eu, cheia de pica, não beber uma fanta na costa da caparica (como aquele anuncio muito tone cantava) mas sim escrever algo mais pessoal.
Partilhemos os desgostos e embalemos as angústias uns dos outros e o mundo será melhor (donde é que isto saiu? olha a pessoa sensível que eu não sabia que existia em mim a vir ao de cima... XÔÔÔÔÔ!)
Pah, como passei as últimas linhas só a encher espaço e sem dizer nadinha de interessante ao mundo, a parte pessoal vai ser um poema escrito por mim que passo a transcrever (embora não garanta mesmo que passe a ser algo de interessante):

Quem és tu?
Aquele que caminha na perfeição
Que toma o próprio mundo na sua mão
Que tem tudo aquilo que deseja.

E quem sou eu?
Alguém que caminha o pior trilho
Que anda de mãos dadas com o perigo
Que não consegue sequer aquilo que ama.

Continuamente imploro o perdão
Pelo mal que nunca conheci
Choro pela tristeza dos outros,
Daqueles a quem nunca vi.

Pah, não é dos meus melhores poemas, mas foi o que se pôde arranjar!
Comentem e sejam sinceros...
PEACE***

Antinaturalidade

2006-01-10T21:27:00.000Z

A nossa sociedade é antinatural.

Porquê?

Estudemos as leis da Natureza: segundo as teorias evolutivas em que acreditamos hoje em dia, grande parte do progresso deve-se à diversidade e à diferença entre espécies.

No entanto, na nossa sociedade defende-se a uniformização de pensamento, modo de vida, estilo e padrão social (de preferência, deveríamos ser todos ricos e bonitos). Infelizmente, todos os que defendem esta teoria defendem-na apenas em relação àqueles que os rodeiam: claro que nunca seria possível um mendigo de rua subir ao estatuto e vestir as mesmas roupas que eles envergam.

No mundo animal, sobrevive-se pela lei do mais forte: os que estão melhor adaptados ao ambiente não sucumbem às adversidades e progridem a sua reprodução em prol da continuação da espécie. Nas sociedades humanas o que mais interessa não é manter a sua própria sobrevivência, mas sim acabar com a sobrevivência dos restantes seres da mesma espécie, impedindo-os de dar continuação à sua descendência. É preferível iniciar guerras tolas que matem milhões de pessoas do que admitir que os futuros humanos tenham uma religião ou posição política com a qual discordámos (já agora, como é possível prever a religião e a posição política de crianças que ainda não foram geradas? Se todos nós seguíssemos a religião dos nossos pais, o cristianismo, por exemplo, não existia e continuaríamos a pertencer a religiões pagãs).

Os animais baseiam-se apenas em instintos que comandam todas as suas acções. Tudo o que fazem é involuntário, apenas para satisfazer os seus impulsos primários, quer sejam sexuais, nutritivos ou vitais. O ser humano afirma que se baseia em valores para gerir as suas atitudes, mas os seus actos irreflectidos são, muitas vezes, os mais sensatos. Porque a humanidade quebra constantemente as regras de moral que impôs a si mesma, e acaba sempre por se desculpar a si mesma criando constantemente normas éticas que se alteram, criando um ciclo vicioso.

Será que não é preferível sermos animais irracionais?

Metamorfoses

2005-12-29T00:22:00.000Z

Há alturas em que nos sentimos afastados do mundo... em que tudo o que nós queremos se escapa por entre os nossos dedos e foge para sempre.
É nestas alturas que devíamos olhar para o melhor exemplo que a mãe Natureza nos deu de um verdadeiro ser lutador: a borboleta.
Sempre fui fascinada pelas borboletas porque elas tinham um significado especial, de renascimento.
E um renascimento especial, pois quando a borboleta começa a construir o casulo não passa de uma larva nojenta, inferior a grande parte dos insectos. No entanto, durante o tempo que se encontra dentro do casulo, a larva, por si própria, desenvolve os meios para ganhar umas belas asas e, quando o casulo se rompe, ela renasce resplandecente!
O ser humano devia aprender a fazer o mesmo: fechar-se no casulo da sua alma, reflectir sobre si mesmo e construir-se mais forte e mais belo do que nunca para que, quando for obrigado a sair do casulo, possa voar e mostrar a beleza do seu espírito!

Geração rasca

2005-12-28T11:48:00.000Z

eu sei k há meses k ñ escrevo aki... aki vai um texto d redenção...

Todos os que se encontram neste momento entre os 16 e os 25 anos (com uma certa margem de erro) já ouviram, certamente, a vossa geração ser apelidada de Geração Rasca.
Geração Rasca porquê?
Porque ouvimos música alta, porque bebemos, porque lutamos pela legalização das drogas leves, porque preservamos a nossa identidade, criamos o nosso estilo, tentamos ser únicos, porque queremos ser independentes e inteligentes?
Somos a Geração Rasca porque nos interessamos com o facto de haver milhões de pessoas a serem exploradas sexual, física e psicologicamente todos os dias, crianças que morrem à fome, na guerra, vítimas de maus-tratos, florestas inteiras que são destruídas para a criação de novos condomínios de luxo onde vão viver apenas os mais abastados.
Somos rascas porque somos activistas, porque lutamos por aquilo em que acreditamos, porque em vez de cruzarmos os braços vamos à luta?
Espero que estejam satisfeitos... porque esta geração rasca está cada vez mais impotente e cada vez mais desiste daquilo em que acredita porque as gerações anteriores a acusam e impedem de alcançar os objectivos iniciais.
Tivemos outras gerações parecidas... a geração hippie, com a sua mensagem, "Façam amor, não guerra". Também eles na sua época foram ostracizados. Sim, porque é preferível morrerem milhares de pessoas em guerras sem razão do que uma rapariga fazer amor com a pessoa que deseja antes do casamento. Sim, porque é total e definitivamente proibido e imoral utilizar as chamadas drogas leves, que geralmente são feitas a partir de produtos naturais e não causam dependencia física, mas é normalíssimo afogarmo-nos em drogas farmacêuticas: antidepressivos, calmantes, ansiolíticos, analgésicos... que nos arrastam para um poço sem fundo de angústia e depressão, aos quais nos agarramos com unhas e dentes, por já não conseguirmos sobreviver sem eles.
Sem nunca esquecer que quem nos educa são as gerações anteriores... e fomos muitas vezes educados para não repetirmos os seus erros. Infelizmente não nos dão oportunidades para cometermos os nossos.
E já que falamos de gerações, porque não referir a geração logo abaixo da nossa? Aquela geração materialista e egoísta, que explora os pais sem dar nada em troca, para os quais o heliocentrismo é nada mais que uma teoria obsoleta, dado que o mundo gira, nada mais, nada menos, que à sua volta...
Sabem que mais... sou feliz por pertencer à Geração Rasca!

Stay tuned

O único objectivo da vida...

2005-04-05T10:02:00.000+01:00

Aqui venho eu, xeia d disposição primaveril, para vos apresentar um novo texto sobre...
A MORTE

Desculpem s for xocante, dêm a vossa opinião se ñ gostarem, se discordarem, se concordarem...
Anyway, aki vai, é um texto diferente dakilo a k eu costumo escrever aki, mas nevermind.

Estamos todos a morrer.
É impossível contestar esta afirmação.
Pode ser daqui a uma hora, um dia, um mês, um ano, um século até, mas a verdade é que todos nós caminhamos lentamente, tendo como única meta a morte física.
Sim, porque a espiritual nada nem ninguém nos convence de que seja garantida. Mesmo que não acreditemos, temos sempre uma réstia de esperança de que aquele pedaço de nós, a que vulgarmente se chama alma, sobreviva sem o suporte carnal que conhecemos.
Ficamos mais satisfeitos em ver a morte física não como uma meta que delimita o fim de uma longa corrida, mas como um obstáculo ou até uma viragem no marcador de uma partida.
Assim, a morte arrasta o ser humano para o campo das dúvidas e do medo.
Mas porque recusaremos tanto a morte se ela é o principal objectivo da nossa vida, já que tudo o que fazemos não passa de uma preparação para a nossa morte (e por vezes, a dos outros)?
Talvez porque é esta a natureza do Homem: recear aquilo que desconhece.
Ter medo do abismo, por não saber quando acaba.
Ter medo da morte por não compreender o que acontece depois.
Quem sabe se as melhores pessoas não são aquelas que a enfrentam?
Aquelas que partem desta vida por opção própria, que escolhem e lutam para atingir o objectivo mais cedo?
Será que esta luta não é tão digna como a luta pela vida?
Nós não podemos nem queremos responder a estas perguntas.
Afinal, não somos nada, nada conhecemos e os nossos receios impedem-nos de alcançar uma porção desse conhecimento, por mínima que seja.

That's all, folks!
PEACE***

Bebedeiras

2005-03-04T19:41:00.000Z

Confessem lá, já tinham saudades destes meus posts estupidos, han?
Digam lá??? Ebora ñ tenha tido grande tempo, por ser uma ocasião especial, esforcei-me por escrever um novo. Se alguém se sentir ofendido pelo conteúdo do post, aconselho seriamente uma visita aos Alcoólicos Anónimos.
Por estarmos na véspera do aniversário do melhor bar do Universo e arredores, o EL ROCK, decidi fazer uma pequena homenagem a todos aqueles que, todos os sábados (e sextas, segundas, domingos e restantes dias da semana) se embebedam neste e noutros bares da Oliveira em geral e do Mundo em particular (ou será k é ao contrário? ñ... é assim mm!)
Há diversos tipos de bebados (diga a minha prof de portugues o que disser, eu escrevo bebAdos, isso d bebedos é lá pós lisboetas)...
Comecemos pelo bebado mais comum: o divertido!
Esta raça de bebado, ao fim de meia duzia de finos e mais uns shots, tá a cantar músicas dos patinhos, a contar anedotas k ng percebe, a fazer danças estranhas... enfim a divertir-nos a todos c/as suas figurinhas tristes. Frase mais dita por este tipo é: "Hehehehe! Isto hj é k é!!!"
Há uma variante engraçada do bebado divertido que é o bebado o-mundo-é-belo-e-vocês-são-todos-as-melhores-pessoas-do-Mundo. Este bebado é reconhecido ao longe porque é aquele que passa por pessoas que nunca viu na vida e as abraça como se tivessem acabado de lhe salvar a vida. A frase recorrente deste bebado é "Curto-vos éne... Anda lá beber cmg, k eu pago!"
A vertente + chata é o bebado deprimido. É akele tipo a kem o alcool lembra todas as asneiras e infelicidades da vida, desde a morte do hamster à ex k acabou c/eles... A frase k mais sai da boca deste tipo de bebado é: "Esta vida é uma merda! Eu sou uma merda! Vocês são uma merda! É tudo uma merda!". As lágrimas e berros são opcionais.
O bebado mais assustador é o violento. Felizmente este é dos que menos se apanha por aí, mas é aquele que mais prejudica os que o rodeiam. Não pode ouvir um comentário que parte logo para a defensiva e bate nos amigos, na namorada, na mãe, no cão... em quem lhe aparecer à frente e lhe dê o mínimo motivo (olhar para ele já é um motivo). Frase comum: "Tás a olhar? Nunca viste? Vê lá s keres levar na cara!"
Outro dos tipos mais comuns de bebado é o aterrado. É aquele que após meia duzia de copitos já tá sentado na beira duma porta, c/cara d kem tá a morrer. Não fala com ninguém sem k lhe seja dirigida a palavra. Pode cair um meteorito à frente dele k pra ele é totalmente normal... A frase k + s ouve vinda dele é: "Han?!"
Também há o bebado gringo, k é akele gajo k pensa k por tar bebado e parecer a si próprio + bonito e interessante... isso o torna realmente mais bonito e interessante! Alguém lhes devia dizer k o efeito é mm o contrário... mas pronto! A frase preferida deste é: "Ó miúda (substituivel por xavala, xanata ou apelidos semelhantes) tu tás-m a topar, eu tou-t a topar a ti... pk é k ñ nos vamos topar juntos pra outro lado?" ou parvoíces deste género.
Embora tenhamos vários tipos de bebado, estes são os mais interessantes (isto é só uma desculpa pa ñ dizer k já tou farta de escrever esta merda!)
Stay tuned! Prometo k ñ demoro tt tmp cm desta X a actualizar o blog...
By the way, k tipo d bebado são vcs? Respondam aí nos comments!
E ñ s eskeçam, hj é dia d honrar esta lista pk o rock faz 9 anos!!!
Yeeeeeeeey!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Diconariuh de pitêhs =D

2005-01-20T13:14:00.000Z

Bem, eu ñ sou aúnica pessoa c/jeito para este textos sarcásticos...
Por isso, decidi pôr aqui um grande texto da autoria da minha mana Joanedo e do Miguel, sobre essa espécie em vias d desenvolvimento: as pitas!
Enjoy the good reading e ñ s assustem demasiado.

Dionariuh de pitêhs =D

By: Miguew e Joaneduh x)

Defeniçaum deh pitah betah purah (as respostas k todos gostavam d saber):

As pitahs sao uma xpecie q n estah em viahs d ixtinçaum...infewizmenteh... usam um vocabulario mt educativo e corrente na pitôlandiah.S kiseres ser uma pita e aceite por todas da sua xpecie...tens d tera roupa igual a elas...e usar os penteados mais fash (a palavra fash tb esta na moda!)

n s eskeçam das 500 pulseiras num so pulso, e colares.. plo menos com 20 voltas! E claro como n poderia deixar d ser o telemovel! Tens d ter o modelo mais recente e mais fixih s nao es comentada todos os intervalos qd faltares. Nc t eskeças q tens d referir smp k as tuas roupas sao todas d marka e k o teu empregado estragou t a camisola k mais gostavas...n t eskeças do vokabulario e tens d parecer (pelo menos parecer) mt popular.

Dps d conheceres uma pessoa uma semana.. ja tas apta a dizer k a amas.

E fundamental, eh se tiveres com um ninoh e ele for muito giro...á noite ja tens d dizer k o adoras!

Namorar? hmm.. raro! curtir sim... nc pareças k tas presa...mostra te smp disponivel xD n t eskeças d qd fores a uma diskoteka..tens d t roçar a mts "gatos" e dps n reclames d fores levada pa casa d banho e comida..isso sim! é o espirito pitah!!!Tens d t mostrar uma ninah da noite..com mt experiencia nessas coisas..

Tens d dizer k sais todos os dias...e que conheces toda a gente e nas fotos...nc t eskeças d fazer poses provokantes =D e tenta mostrar smp no teu flog..(sim pk todas as pitas tem d ter um flog..faz parte da tradiçao!) nc t eskeças d por fotos dos teus supostos amigos e mostrar k t divertes smp imenso e k és uma mawuka xD

Pts e agowa k tas kuase a tornar te uma pitah betah..so te falta uma dikah...a musikah!

Tens d gostahr smp doh k as outrahs tuahs cowegahs gostaum!! E de house tbnheh..sinheh..pk tuh ehs umah ninah da noiteh nehh??

Ok e agora temos aki um texto k mostra como nos temos razão..vejam..e n se preokupem nos pomos tradução a seguir.. lol!

“owah=//

epah..tou taum canxadah...lol..bim agr duh xabaum roxah..:/..taba uma awta xecah..mx enfim:/

tou e meiah mokah..mx nah haD xer nd:/

LOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL..agr fawanduh da fotuh..opah..exa fotuh foi tirada num dia in kih biemx duh xardinhah..antex d nanar euh nah tnh nd k faxer i pontuh:/..lolol..kih mokah:////epah cumentem...euh xeih kih ta uma bawent me***..mx cumentem na mm=D**

bxuhx pa tdx epah..i pa umax xoxiax in xpexiaw..lolol

pa rakel pa juh i pa miss..boxex debiam ber hj..LOLOL”

tipuh..encuntamx uma gaja..kih euh ja tub unx tripex..epah..i foi d rir...tipuh..ewa ta a pa wa a refiwar webouh uma xapada da rakel..dpx a juh paxouX cum ewa..mndouLh um bikeiruh...i pu fim a miss..andou d raxtuhx cum ewa...epah..mx uma d cd bex..i euh...kih era cmg nah lh fix nd...=(((((((((((((((((( LOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL

enfim..bxuhx pa tdx ax XXX pa tdx kih bierm bixitar XTUH..LOLOL

i um mt mt mt mt mt mt mt mt mt gand..kih ewe merexe=D meuh meuh murih=)))

amt miguew=))[9]=X

Tradução: Olá! Epah tou tão cansada…lol…vim agora do Sabão Rosa (discoteca em braga para quem nao souber) estava uma alta seca..mas enfim..tou é meia moca..mas não há de ser nada :/

LOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL agora falando da foto..opah essa foto foi tirada num dia em que vim do sardinha..antes de dormir eu não tinha anda para fazer e pronto :/ lolol que moca :///

Lololl

Epah comentem eu sei que ta uma valente me****..mas comentem na mesma =D**

Beijinhos para todos

Epah e para uma sócia em especial lolol para Raquel para a Ju e para a miss..voces deviam ver hoje..LOLOL

Tipo encontramos uma gaija que eu tava com umas tripes..epah foi de rir..tipo..ela tava pra la a falar levou uma xapada da Raquel e dps a ju passou –se com ela mandou lhe um bikeiro e por fim a miss andou de rastos com ela..epah..mas uma de cada vez..e eu que era comigo não lhe fiz nada =(((((((((( -à (tipiko smilie d pitah^^)

LOOOOOOOOOOOOOOOOOL

Enfim..beijinhos pa todos

Pa todos os que vierem visitar isto LOLOL

E um muito grande que ele merece ao meu amor

Amu te Miguel.

(Sim meus amigos..ja acabou..n foi tarefa fácil, mas eu consegui traduzir isto =O amén, sister!)

Fase Dois!

Pitah betah com a mania k é dread:

Ok é assim…tens d ter umas sapatilhas de molas...e nc ouses dizer sapatilhas..tens d dizer tilhas...s n nao és curtido tah?

S n escreveres com x´s n és ng..e tens d usar calças com o ganxo nos joelhos, tens d ir a todas as festas rafeiras da zonah e tens d dizer k vives o hip hop..mxm k xoh conhexas uma unika musika d hip hop xD

O teu vocabulario tem d ser altamento azeiteiro e so podes gostar d rapazes que andem com o xapeu POUSADO na cabeça...nc t eskeças disso!

Também tens d andar á "fixe" isto significa k tens d t abanar toda para pareceres boa...percebes? n interessa k n sejas! xD shake it!

Bem, nesta espécie também tens de andar d igual..e parecer ma...sim parecer mah....isso faz d ti uma gaija temida...popular entre os da tua espécie...isso sim! Ah espírito à paisana aí!

ah! e tens d fumar umas ganzas!! mesmo k nc tenhas posto akela cena á boka tens d t mostrar perita no assunto ok? Aparece na escola varias x`s a fingir k tas pedrada percebes? x) pa dar o ar...e tens d dizer mtas x´s isto: "txi..ja tah a batere..."Never forget!!

O teu grupo tem d ser gang..e têm d se dar todos bem na frente e dizer k os adoras na net...mas por tras diz o mais mal deles k puderes ok?? =D

Agora sobre a makiagem...tens d pintar os teus olhos d preto...pa dar um ar assim a fugir po gotiko...e a pala! sim pk a pala disfarça imensas x´s qd não lavas o cabelo! é fantástica!!

e lembra te smp desta frase...:aprobeita-mx pa dizer ki temx ORGULHUH na noxxa gera du hiphop..riais amigux..reais kompanheiros..o hip hop não é akilo ki fazes e akilo ki vives..!!

Fase três!

Pitah azeiteira:

Bem, esta espécie é uma bocado rara, visto que não esta muito na moda entre as pitas betas puras. Estas pitas são parecidas com as da Face Dois! No entanto têm uma grande diferença:

Pitah azeiteira – bairros mais azeiteiros – no Money =D

Pitah Fase Dois – nada a ver com a Fase Três =D

É essa a grande diferença entre a Fase Dois e Três…no entanto se keres ser uma pitah azeiteira tens de carregar nos A´s e falar á broueira, e claro eskrever com x´s!

Quanto ao vestuario..é mt simples..fato de treino ou entao a roupa mais rossada k tiveres em casa, e não pode faltar uma camisola ou casaco dos ultra! Se possível, o mais feio que houver na loja.

As sapatilhas, tem d ser de molas (obvio, nesta especie é kuase obrigatório usa – lás) e as de Ginástica ás x´s tb servem.

Agora a dica mais importante, no passo –a –passo “como se tornar uma pitah azeiteira” é…NC LAVES O CABELO n t eskeças ...NUNCA! E mais uma coisa, tens d fazer madeixas horriveis.

Como não podes lavar o cabelo nesta Fase, terias obviamente de ter alguma coisa com que prender o cabelo..neh? Mas nós sabemos qual é o objecto mais usado nesta especie!! A verdadeira “Mola Cor Horrível!” sim, com esta mola podes prender o teu cabelo oleoso, e mais!! Chamar a atenção, com as suas cores berrantes.

Os acessórios são: Usa sempre que quiseres uma mala, mas espera.. isso não vai fazer d ti uma pitah purah! N pode é combinar com a roupa que levas..percebes? só usas malas com cores diferentes da roupa.

E claro, o ouro! Sem ouro n és nada entre estes seres, sim meus amigos ouro é fundamental!!! kem diz ouro.. diz qq peça d metal amarela xD no pescoço.. nos dedos.. em todo o lado.. tem d ser um fiozinho nao mt largo.. com uma peça qq k de nas vistas.. desde k ande fora da roupa tudo bem! qto aos aneis.. nas mãos!.. nos pes ainda n sabemos! xD em 10 dedos d preferencia.. PELO MENOS!!!! têm d ser largos.. pra dar nas vistas... (bling bling, cm dizem os americanos)

E, meus caros amigonçios….No q toca a makiagem: 1º - olhos mal pintados, e 2º - azeite bem passado na cara, são as características mais conhecidas nestes seres.

E a nossa última dica é: Se queres ficar morena e não podes ir ao solário nem á praia…n tomes banho! O sarro ao longe parece moreno =)

Se tiveres dificuldades em aprender a falar pitês, estas palavras ajudar – te – ao. Mas o melhor é mesmo tirares um curso, tal como eu =)

os - ux
caminhos - kaminhuhx
preciso - prexixuh
isso - ixuh
se - x
comentem - cumentenheh
nao - naum
adoro-te - dwi-txih
amo-te - amu-txih
lol- loOoOoOoOooOoOoOoOol
quiseres - kixerx
xabaduh – sábado
mior – melhor
oia – olha
owah – olá
xkeber – escrever
outuh – outro
fotuhx – fotos
petu i brankuh - preto e branco
Gozar – guxar
Saudades – xaudadex
Especial - XpexIaW
Socias - xoxiax

Reveillon

2004-12-29T11:54:00.000Z

Quem tem lido o meu blog sabe k eu ñ acho piada nenhuma ao Natal... mas a verdade é k eu ñ curto nenhuma destas festas k s fazem nesta altura...
Peguemos então no exemplo da passagem d ano: td bem k dá pó pessoal ter uma desculpa pa apanhar uma bebedeira e pa andarmos praí aos berros e abraços a td a gente sem pensarem k tamos malucos.
Mas, sinceramente, qual é a ideia de celebrarmos a passagem de um ano para o outro? Só pq a Terra já deu uma volta inteira ao Sol? (até pq os cientistas sabem q ñ é aos 365 dias certos q se completa uma volta, mas aos 365 dias e 8 horas e ñ sei qts minutos)
Ou somos tds um bando d totós q acredita q a nossa vida vai mudar só pq passamos das 23 horas, 59 minutos, 59 segundos e 59 centésimas do dia 31 de Dezembro para as 0 horas, 0 minutos, 0 segundos e 0 centésimos do dia 1 de Janeiro?
E pq a estúpida tradição das uvas passas? Na minha opinião foi apenas uma tentativa de alg assassinar a sogra ou um familiar + irritante... dizendo-lhes q tem de engolir 12 passas em poucos segundos, sem mastigar: temos assim uma grande probabilidade de que essas pessoas se engasgassem e sufocassem.
E pq a tradição do champanhe? Pq ñ o absinto, a vodka? Pq champanhe, q é das bebidas alcoólicas mais enjoativas e desagradáveis q há?
That's all, Folks, see u next year!

Finally, christmas time...

2004-12-25T21:16:00.000Z

Bem, sendo dia 25 à noite, até estou em boas condições...
Já tomei um banhinho para me livrar de toda aquela substância viscosa k os familiares têm tendência a deixar colada à nossa cara kd nos dão beijos e nos dizem k já estamos uns "homenzinhos" ou "mulherzinhas", k ainda s lembram d kd andavam connosco ao colo... enfim, deixemo-nos de divagar!
Bem, afinal o natal ñ é assim tão mau cm isso... recebemos smp akelas cuecas k nos podem servir d pára-quedas s um dia nos encontrarmos numa situação dificil ou, no caso d termos uns familiares armados em modernaços, temos fisgas prontas pa andar na caça aos pássaros. Temos também a variante das meias de lã k nos picam os pés (o que pelo menos nos dá a sensação de termos os pés quentes) ou das meias do snoopy e do mickey 5 números abaixo dakilo k nós calçamos...
Mas isto são as prendas típicas, dps há aqueles que axam piada a oferecer coisas ainda + embaraçosas k nem devem ser mencionadas aki.
Bem, deixem aí a vossa ideia da prenda + estupida "oferecível" no natal!
Stay tuned!

2004-12-18T14:32:00.000Z

Dps de uma certa pesquisa em músicas de natal (ou seja, dps d enlouquecer a ouvi-las durante horas nos altifalantes das ruas) notei k algumas músicas de Natal escondem um certo teor assustador...
O exemplo k eu axei + óbvio foi o da música "Santa Claus is coming to Town".
Vejamos então a letra:

Santa Claus Is Coming To Town

Oh! You better watch out,
You better not cry,
You better not pout,
I'm telling you why:
Santa Claus is coming to town!

He's making a list,
Checking it twice,
Gonna find out who's naughty or nice.
Santa Claus is coming to town!

He sees you when you're sleeping,
He knows when you're awake.
He knows if you've been bad or good,
So be good for goodness sake!

Oh! You better watch out,
You better not cry,
You better not pout,
I'm telling you why:
Santa Claus is coming to town!

Primeiro...
You better watch out
já tão a alarmar os putos!!! Não xega as merdas k eles ouvem tds os dias na televisão, tb era preciso uma merda d uma musica d natal pa k eles ficassem cheios d medo? Dps admiram-s k a maior part dos putos s assustem kd vêm umas barbas brancas!

You better not pout
cm é k é possível os putos ñ amuarem s no resto da música lhes dizem k o Pai Natal tá a fazer td pa ñ ter k abrir os cordões à bolsa pa lhes dar prendas?

Santa Claus is coming to town
eu só digo k isto m soa mt a campanha eleitoral do Bush

He's making a list (...) Gonna find out who's been naughty or nice
Os pais perdem tmp a convencer os miuditos d k eles são únicos e k os amam do fundo do coração, pa dps vir o velho pô-los numa lista e classificá-los d maus ou bonzinhos...

He sees you when you're sleeping, He knows when you're awake. He knows if you've been bad or good
Ok, isto é mm mm mm mm à Mr. Bush... será k o Pai Natal é mm um velhinho k distribui prendas ou é um amiguinho do presidente norte-americano, espião da CIA, à espera d receber uma carta d um puto a pedir uma bomba ou kk coisa do género, pa s por em guarda e ir a casa dele e deportá-lo para o afeganistão?

So be good for goodness sake
Cá para mim, isto foi um grito d desespero k a pessoa k inventou a canção gritou ao filho... só uma suposição!

Kem tiver + análises d músicas d natal, k diga kk coisa...
Stay tuned and comment!

Christmas

2004-12-16T21:26:00.000Z

Jingle bells, jingle bells, jingle all the way... Oh, what fun it is to ride in a one horse open sleeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeiiiiiiiiiiiiiiiiigh!!!!!!!!!!!!!!

Ho, ho, ho, joy to the world and let's kill people!
Pah, por mt k keira, ñ consigo entrar no espirito natalício...
Já tentei td o tipo d terapias, dd sentar-m em frent ao pinheirinho a piscar durante duas horas (a propósito, ñ tentem isto em casa, ficam c/uma dor d olhos para algumas horitas) a cantar o Jingle Bells em ritmo fúnebre, mas nada parece ajudar!
A unica coisa d k eu gosto verdadeiramente no Natal é da frustração das pessoas kd eu adivinho o k m vão dar! Isso real/ dá gozo... Agora, idas frenéticas ao "shope" à procura da prenda ideal para a mamã, para o papá, para a prima em 93º grau e para aquela tia k m axa tds os anos mt "crescida", é apenas totalmente estupido!
Ñ é k eu ñ goste de dar prendas, até axo piada (s calhar até + do k a receber) mas detesto k até uma coisa cm essas tenha prazo e data marcada! E s as meias horrorosas k eu kero dar a essa minha tia cm resposta ao gorro d pele de gnu k ela m deu no ano anterior só chegarem dps do ano novo? Vou ter k encontrar outra prenda podre pa lhe dar! Axam bem?
Sinceramente, o Natal é a época do Amor e Bondade? É k a mim parece-m + a época do "Vamos-todos-fazer-sorrisos-amarelos-e-dar-prendinhas-aos-pobrezinhos-porque-fica-bonito" k é outra das grandes questões do Natal... Pk é k nesta altura pessoas k geralmente respondem àkele homenzinhom paralítico e cego k lhes pede uma refeição na rua "Vai trabalhar, seu malandro!" mas no Natal dão-lhe 10 centimos embrulhados em muito amor e muito carinho???
Ñ percebo tt hipocrisia, a serio k ñ percebo!
Bem, axo k já chega por agora, ñ vale a pena tar a tirar-vos o pco espirito natalicio k vos resta dps de lerem este meu fantástico texto...
A propósito,
BOM NATAL E FELIZ ANO NOVO!

ME ME ME ME ME ME ME ME ME ME and more ME

2004-12-16T21:13:00.000Z

Ok, here I am!
*rufam tambores*
*tocam trombetas*
*desenrola-se a passadeira vermelha*
*fás histéricos gritam à espera d um vislumbre da sua fronha*
Será k é mm? Será k sim? Poderá ser?
Sim, sou mm eu!
Nyx, deusa grega da noite, mt prazer!
Pah, eu sei k a esta hora vcs (isto digo eu pensando k + k 1 pessoa vai tar interessada em ler isto) devem tar prestes a fechar a janela, mas tenham calma e dêm-m uma oportunidade...
A culpa é d eu ter caido abaixo da cama kd era miuda... Mas há uma parte do cérebro k ainda cumpre as suas funções normais!
Bem, espero k gostem das tretas k eu for pondo aki...
Stay tuned!

The best present Santa can give u...

2004-12-16T21:09:00.000Z




Digam lá se ñ é fixe ter uma gripe natalícia??? E uma k já foi do Mr. Natal em pessoa!